viernes, 30 de agosto de 2024

La pobreza

 

Eran trece las curvas antes de llegar al arrabal.

Un escombro, un farol sin luz, la ventana rota
donde dejaste el clavel que me llamaba.

En la habitación yacías entre sombras,
y eras tú la noche más triste y era yo la luz
que no cesa de iluminar tu frío.

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