Los trabajos de Hércules(la Hidra de Lerna)

 

La hidra es una madre que revive en la doblez,

porque al instinto no le asusta la muerte,

asoma como guardián de un lecho abisal,

dintel en llamas de la perdición.

 

Llegó el héroe con su párpado izado,

el animal mítico puede ser símbolo

o ardid, fiera en el cosmos,

escama de acantos, sulfuro de la luz.

 

La espada es semilla de finitud,

un corte limpio descabeza el tallo hostil,

brotan la flor y sus desnudos,

un coro bífido de pútrido aliento.

 

Pero hay astros que confinan los músculos,

hay dioses que labran columnas

en la sed ambidextra de las caracolas.

 

El dibujo de una cicatriz con el hachón del fuego,

su imagen en la luna del metal,

la sangre escarlata cubre de tósigo el haz de su flecha,

el monstruo híbrido ya no atemoriza a la noche.

 

Autobús de largo recorrido

Ya llegué porque llegar es un deseo.

Estoy dentro de una flecha,
en el carcaj de la tarde.

Bajo la marquesina en sombra el autobús de los pájaros.

Imagino un sur nevado y un norte cálido,
un este sin sol y un oeste sin poniente.

El viento calla,
los móviles de rojo púrpura son faros,
el conductor es un ángel que nos conduce a la noche,
al abismo de las rosas calcinadas por el tiempo.

Los trabajos de Hércules(el León de Nemea)

 

El felino no es un dios, te repites.

 

Cómo acometer su sed de colmillo viril,

su honda mordedura que desgarra los sueños.

 

Una flecha, un golpe en la testuz,

tu espada no puede con la piel del monstruo,

invulnerable al frío metal.

 

Allí donde la fronda viste de azul un ojo negro te mira,

ya sientes el aire, las ventanas de la luz,

en el resplandor de la cueva

su sombra es más león que su alma.

 

Aferrado a la carne, a la asfixia infinita,

se extingue el poderío de la bestia con quejido de muerte.

 

Atraviesas su piel ámbar con las uñas del dolor,

en tus hombros desnudos un manto de hierro,

la corola rubia sobre tu frente perlada.

 

La ciudad se dibuja en el revés de mis párpados

Como un tallo que se acuesta y se dobla, testuz
de alfil, yunque de cristal, martillo invisible y tenaz,
las velas que un aire sur olvida, el plexo en arco
sobre la almohada gris de una nube, sin avanzar
como ninfa de piedra, qué avidez del agua pura,
qué insomnio de río, qué nado sin alas, la piel
perlada por el amanecer de la lluvia, en abril,
mercurio de las estaciones, la ciudad, crespón
de un haz, faro inmóvil, elipse de luz en la bahía
negra, mar de sibila náutica, espuma ingrávida,
merengue de sal, ángel de voz blanca, lloro que
bendice el espigón, epidermis de vidrios al sol,
las barcas sin nombre, la luna amante, el silencio
azul de las gaviotas. Y mis ojos, que prefiero no abrir.

El pasajero

El trirreme parte, la voz del cómitre, en la proa algarabía,
cascos alados, espadas que agitan el aire a la conquista de Troya.
En el azul insolente del mar la ballena y su espiráculo, hiere un arpón
de plata su nombre, gran cetáceo que morirá libre bajo las amuras
del Pequod. Más allá de los acantilados ocres ya no hay niebla, la aridez
y el polvo son una piel oscura, los jinetes con alfanje, Alá en los labios,
asedian Bizancio, caerá la cruz enjoyada, la fe huye de las iglesias,
el pánico es gris como una rata vieja. En las estepas de Mongolia
los ojos rasgados, las pieles de Uro, las yeguas blancas, el furor
de la ambición recorren las líneas de la cristiandad, Atila ríe a la luz
de un fuego hostil. En las islas del Japón los monjes rezan bajo
pérgolas floridas, la palidez de lo místico, la majestad del Shogun,
un Samurái vencido por la sed de amor, Mishima dixit. En Norteamérica 

galopan los cowboys entre cactus y montañas calizas, al pistolero 

le tiembla la mano porque sabe que cuando llegue el plenilunio
todos los asesinos serán Pat Garrett, la última diligencia recorre
el páramo, los apaches nunca duermen. Los ríos del sur, la marca
del indio, los templos de piedra en los valles de México, Pico
Viejo bajo la bruma, dicen que Atahualpa murió un jueves,
en España no lo recuerdan. Europa cabalga un toro imperial,
guerras y odio bajo el palio del rey, dinastías carmesí como
la sangre de los Papas, historias de religión que enfrentan luz
y sombra, hace mucho que Hitler ha muerto, Franco también.
Subido al barco rojo, camino de otras islas, las Cíes, galeote yo
en el año dos mil veintiuno de nuestro señor, a trece de julio.

Agua

De barro o adobe, en cristal humilde, pellejo de piel

que recoge su flor de vida. Del manantial su canto,

río de agua pura que baja enhebrándose, formando

un surco alegre que riega la semilla, el aljibe, el pozo

y su misterio, embalse amanecido como madre líquida,

fluido donde beben los pájaros negros, azules, pardos,

de color iris, de frenético trino. Transparencia que no moja

la luz, frescura de nieve amante en la grieta de los labios,

sin gusto, solo humedad en el solano de mi cuerpo, fontanas

como ombligos de plazas sedientas, rocío en la piel, ola

insípida que fecunda el ovario de los poros, tibio lagrimal

sobre la desnudez de mi hombría, tú, agua, tú el don, tú la vida.

Como aire lívido

Despieza el reloj poco a poco,

conviértelo en pestañas circulares

sobre un océano escarlata.

 

Gita el águila con la voz del ciempiés,

eludir la luna es un don de los emisarios ciegos,

finge el oráculo como si el designio hiriera la noche,

cabalgan sobre el ejército de las mariposas cisnes de sal,

sutil la vibración cálida del polen,

un sonido sin regreso

-mentira en la luz-

puebla el cosmos del silencio.

 

Así la materia y el color,

los témpanos junto a la roca,

el camaleón que rehúye el sol

con su melancolía

de trasluz impasible.

 

Nos regala abril un collar hojas azules

que se aferra al cuello de la golondrina,

imagen donde ves la magulladura del error.

 

Como aire lívido la simulación del vivir,

aire húmedo que se pega a la piel del insomne,

aire sin vértebras

escondido en la luz

que refulge en el diario

que tú escribes,

lentamente. 

 

Por su faz giran los segundos,

su carga de tuétano virgen te ampara,

y ya eres raíl de plomo,

ya la consigna que debes aullar,

ya el soliloquio del mandarín,

en su ciudad de himnos y nieve.

 

Aprendí del orden su músculo intratable,

aquí yo, allí tú,

la equis que nadie pisa.

 

Yo sé que el orín guarda bajo su corazón de memorias

otro corazón alegre que espera su cenit.

 

Amigos, vuestro surf son olas de vanidad,

infligid al olivo una cicatriz de bocas cosidas,

esconded la furia y el nombre del ocaso;

pervertir, si podéis,

al frío conyugal de las campanas,

a los latidos que ahuyentaron a las cigüeñas

con címbalos negros.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Las huellas del peregrino sobre la flor del éxtasis

Desde la humildad y el corazón enfebrecido,

con vocación de ángel que cruza de rodillas

los páramos, andrajos sin color, la escarcela vacía,

los pies que no dudan en proseguir, el sol, la lluvia,

el viento, la escarcha, dominios donde las estaciones

azotan mi sed. Parajes áridos como lengua de caimán,

montañas de picos azules, lagos y valles en verdor,

gente campesina que regresa con la mies en los hombros,

señores en cabalgaduras de espanto, yelmos grises y espadas

de metal brillante, la cruz de Santiago, roja como cinabrio,

casas humildes de adobe y paja me dan cobijo, pan ácimo

y leche agria son el sustento. Iglesias donde mi fe descansa,

incienso y fulgor de pábilos, luz tenue, aroma a pústulas,

a mugre, a orines, curas de sotana vieja, penitentes de la cruz,

monjas al trasluz de los confesionarios, capillas sin oro,

cobre, madera, piedra sin pulir. Polvo de los caminos,

hospitalidad del buen pastor, niñas y niños semidesnudos

juegan en charcas, pajares, almenas derruidas. A lo lejos

un resplandor, me uno al coro de los creyentes, cerca

ya del prístino ser, la catedral se adivina con sus agujas

de cristiandad a poniente, el paso firme, el corazón

latiendo con un frenesí de pájaros ebrios, por fin

la llegada, por fin mi alma entre las voces, el altar,

los cirios, las naves cálidas, se arrodilla mi cuerpo,

rezan las bocas sobre el humo de los incensarios.

 

 

 

 

 

 

Porque la vida es una fiesta color esperanza(Poema co-ganador del XIII Concurso internacional aniversario de Alaire)

Hay una alegría sin pájaros que sueña.

El circular de los sentidos, todo maremágnum en la edad del niño,
sed en la piel angosta, el resplandor de las imágenes omnívoras,
el aroma de los pinos, el salitre, el pan como hogaza de entrega,
las voces que arrullan al frío con serpentinas de aliento.

La vida ríe con trece nenúfares escarlatas,
el agua caracolea en la memoria
y las ciudades en el rosal infinito
muestran sus caparazones sin vértebras,
fruta dulce en las papilas del ensueño.

Es suficiente con comprender la canción de la vida,
campos sin collar, abiertos a la luz igual que damas vírgenes,
el espejo cóncavo donde una flor es la esperanza del arrobo,
perfil que busca un perfil nuevo en el crisol de la aventura.

Y la amistad y los vientos,
los océanos y las cumbres,
la hojarasca del otoño,
la nieve en el haz,
el sudor entre los lirios,
la luna en el dintel
junto a la sombra de un gato albino.

También el rumor de los juegos,
la descendencia de plata vieja,
el rojo y el amarillo de este sol redondo,
luz de luz inmaculada.

Mis rodillas y mis pies calcinados
que conocieron ríos, puentes, colinas,
catedrales, muros y plazas, idiomas proscritos,
estepas y junglas,
un norte,
un sur,
el oriente
y el ocaso,
la llama que en el corazón ilumina el rescoldo que pervive.

Dejad que los años me vistan con su tiempo de amapolas sin voz,
ese fanal donde las luciérnagas amantes
lloran junto a mí
la vacua palidez de una hombría
que se diluye lentamente,
cesa.

Los buenos recuerdos

 Están grabados en el revés de las pupilas,
vuelven con algarabía al cerrar los párpados,
imágenes de retorno fértil que aquietan la sangre,
nunca dormidas en la prisión del tiempo. Nadie sabe
porqué ellas y no otras. Porque hubo pájaros de luz
en las estaciones repetidas y no fueron los mismos,
solo diez o quince te abrazan en las horas sin paz,
memoria selectiva de un inconsciente fulgor. Alguna
vez duelen por su intensa luz, que no es realidad,
que es el inatrapable eco del pasado, un árbol
sin hojas, un manantial que se refleja en el espejo
de tus ojos, una caricia en el maduro confín de la edad.
Asómate cada día a su placidez insomne, como un niño
que descubre una flor en la nieve. Escóndela junto
a tus sueños, no dejes que muera en ti la esperanza.

Y tú que has nacido lejos

Ahuyenta el mito, sé península verde,
bicéfala como un neonato múltiple.

La nariz de un faro sobre la piel de helechos y sal,
vocación de trirreme que navega en un carmesí de olas.

Sin sur pues todo es norte,
lágrima del sol, bruma en el fulgor
evanescente de la tarde.

Y esa fina ceja de la playa,
y la luz en los párpados,
y tú que has nacido lejos
y ya no recuerdas dónde.

Mi sangre

Llevo la condena de un río en mi interior.
Un río que matiza su colorido: púrpura, rojo,
carmesí, grana, y si permanece visible, ocre.
Fluye con la química asombrosa de la vida,
navega entre vísceras, músculos, capilares
como algas, su canal azul se ramifica sobre
pieles de infancia- apenas un hilo-, juventud
-alegría en el cauce-, madurez-sosegado tránsito-,
en el presagio de la finitud se alza con el grosor caudaloso
del invierno. Millones de veces mi corazón impulsó
su condición de lago, la quería torrente, semilla
de oxígeno, respiración regular en el meteoro
de los instantes. Y si la herida, el trauma, un golpe
de azar, rompen su equilibrio, ella cae, se vierte
en cascada roja para, al fin, ser de verdad río,
y morir como un río, en el océano del tiempo.

Terapia contra el miedo

Arde un cuerpo sin quemarse.
Lo atroz de una imagen es su inexistencia.
Supongo un alud de nieve en el desierto,
una isla cuyo mar es la noche.
Soy una mentira en un cuerpo
de hombre. Lo real no coincide
con la espera. ¿Por qué hay que
abrazar a los fantasmas
que no quieren ser vistos?

Radio FM

La voz es un nombre oculto.

Qué cercanía de frases,
qué sortilegio invoca este murmullo álgido,
qué testigo yo,
voyeur sin materia,
espíritu
sin cuerpo,
qué alma la mía
que solo puede ser muda.

Y la música al azar
como una novia que seduce con ritmo de gacela
a mis oídos opacos.

Lo que ocurre,
lo que es,
la opinión y la crónica,
el humor,
la cultura de pájaros que se arrastran por vías ciegas.

En la madrugada la confidencia del extraño,
las preguntas y los comentarios en un bol de ideología.

Y mi soledad
que huye
como una mariposa febril
ante la voz 

sin rostro
de la palabra.