Su primer umbral fue la mirada que abrió
la puerta al ensueño, probé su arquitectura
con el tacto, con el gusto que en mi boca
dejó tu boca, olí su esencia en la piel
amante mientras gemía el deseo dando
voz a la pasión con sílabas de ardor;
fue inútil resistirse a su imperio, y lo vi
lo toqué, lo gusté, lo percibí, lo olfateé,
en definitiva se hizo uno con todo mi cuerpo.
Ven al cielo de la casas vacías, ni sombra
de tu paso por las paredes, ninguna voz
resuena en los pasillos, nadie vendrá
a limpiar las habitaciones con la luz
del alba, ni se oirá por la noche la risa
de los ángeles; así es cómo de tu corazón
nacieron la rosas sin ayer del olvido.
Acepto los símbolos que conjugan la palabra aunque
ignore la pluralidad, el eco que en la mente produce
una frase que toca lo sensible sin que la prevención
o el descuido adivinen que hay una metamorfosis
en el interior del alma, un poso antiguo donde vibra
disímil el sentir, un secreto no revelado, una cicatriz
que supura al nombrar la puerta que abrió al dolor
su dintel amargo; se desconoce el filo que causa
en el corazón que sufre tan sangrante duelo, la
vocación era otra, otra la urdimbre de la palabra
en la voz de quien apunta la flecha sin presentir
que atinará en el centro de la llaga, y es un cruce
de reproches el diálogo tantas veces repetido,
y es la lágrima, el llanto, la impotencia, un túnel
del que no se adivina el final, la toalla tiembla
en la mano antes de ser arrojada, aún los dedos
la aprisionan, aún no llegó la soltura, aún no es
caída, aún un rescoldo de paz podrá avivarse si
en los dos pesa más el amor que, su némesis, el odio.
Abres un libro y vuelan palomas
como verbos de infantil azar.
Te vi en el cristal cuando ya no eras sombra,
te soñé luna en la cadencia de los tiovivos
siempre en círculo alrededor de un jardín alado.
Te perdí al nombrarte en soliloquio sin un diálogo
al trasluz de las noches en vela.
Fuiste un árbol de ramas verdes que creció en el agua
como un géiser de amor.
Ni la lluvia ni la ola mojaron jamás el alba de tu pecho,
tan clara, tan lívida en la etérea canción
de los silencios insomnes.
Casi no te reconozco.
Igual que tú a mí.
Lo noté enseguida.
Tu voz ha cambiado,
los gestos, la mirada.
Sé que también mi voz es otra,
mis gestos otros,
la mirada otra.
De los ideales, ya ni hablamos...
Al irte vuelven a mí los recuerdos
de la edad
sin sombra
que nos unió
cuando aún éramos
jóvenes.
Mi perfil es un río que no cesa, mis ojos
una sombra sin color, hay en mi piel muchas
pieles sepultadas que apenas consigo ver, un
palimpsesto de carne fláccida en la superficie
del azogue llama, inútilmente, al niño que fui,
pronto seré calavera sin perfil, sin ojos, sin piel, sin
carne, y sin el peso atroz, que provoca en mí, la nostalgia.
En su corona ocre dientes de caliza
y en el suelo de las calles iris de cristal.
Las playas delgadas como un labio,
lágrimas de peces sobre la espuma,
tu voz dulce que asoma como un canto.
La nostalgia y el futuro en fría exposición
mientras el lenguaje se mixtura en ecos
de un babel sin límites.
La luz aquí es un árbol que derrama frutos dorados,
en los balcones la quietud, en las rúas la piel
que se abre al sol como un pétalo
de nácar.
