Ángel de bronce con pátina verdecida el niño
que olvidó la sed, beben los pájaros de la luz
en la cóncava cuna del atril de piedra,
dulce el canto del agua que rocía el aire
vespertino, vientre que acoge la gracia
del manantial con frágil rumor de paz
en techumbre de copas, del ramaje del laurel,
del chopo adusto, del álamo entrecano
el bosque y la arboleda que circunda
al dios imberbe, todo es nacimiento
y resurrección en la fontana
de húmeda luz.
Soy el pájaro de la noche que no vuela de día.
Soy el agua profunda que transcurre entre sombras.
Soy la raíz bajo tierra de la que nace la flor.
Soy lo que hay tras el muro de la apariencia.
Soy de la palabra el silencio y no la voz.
Soy todo menos lo que tú crees que soy.
El cometa de la ilusión nunca se apagará en mis ojos,
ni la incertidumbre del azar pondrá sello al flujo vital
de la querencia, siempre esperaré la llegada de abril
con el corazón sereno, de la ola marina y de la nieve
invernal, de la lluvia fértil de mi tierra y del sol
que calienta mi esperanza, de tu amor y del mío
nacen los hilos de esta urdimbre que me cose a la vida.
En la noche un hilo de luz visita la piel dulce del cristal,
ya no hay palomas en el vientre de la tarde, la pasividad
del humus recorre amante la raíz de las acacias
y en las fuentes reverbera la luna con el tornasol
penitente de los arco iris ambiguos bajo el cóncavo
pozo de la pila roída por el agua de la infinitud,
destruye el canto la vacía sed de los crisantemos
mientras un áspid recorre los intersticios
que en las baldosas forman junglas azules.
Mira el haz de un faro invisible cómo llega a las órbitas
más intimas del balconaje, sigo al azor, persigo al alba
que duerme en la lluvia igual que el coral duerme
en la moléculas del agua y aunque ya no esté tu voz
en la perdida efigie que en el pedestal de la noche
apunta al soliloquio que en mi boca ciega palabras,
jamás fue un arpegio infantil tu respuesta sino la llamada atroz
que en el eco de las plazas descubre la armonía
de los coros en el latido único de mi sangre embravecida.
Me rodean los lápices de piedra que se cruzan como espadas
para vencer a lo siglos que ahora son aire de incienso
al pie de iglesias sin edad, el camino me lleva a la lentitud
donde susurra el gorrión y trinan los árboles, al lugar
que es nido de sombras, primicia de rosal, jardín
que fluye entre la prímula y la dalia que el otoño
mutiló de pétalos, y es un navío el fósil sin aura
que navega por las cenizas del tiempo con las arboladas
velas del mármol tirantes igual que una goma que apunta
al sur de los mitos, a las islas donde la neblina
forma guirnaldas de albor, cabelleras de algodón
entre acantilados negros, lujuria de sirenas que descienden
al mar con la desnudez colmada de luna y luz de astros,
con la música del frenesí y los vientres abiertos de los tritones
que agonizan bajo la sal de una espuma voraz.
Cuando te aproximas a mí
siento como si llegara
sin avisar
el frío
que trae
la última
nieve.
Yo te doy mi calor para que retorne a ti el verano.
Juntos formamos
la primavera
fugaz
de una existencia
que poco
a poco
se acaba.
No conseguiré que vivas otra vez en mis ojos,
mi tacto ya no discurre por el mapa de tu cuerpo
como una cicatriz que crece, mi voz y tu voz han
dejado de cruzarse en el territorio efímero del aire,
mi pensamiento es un haz que transita los fríos jardines
de la noche en busca de un diálogo que se ha vuelto mudo,
al no verte sentí en la estancia un aura negra de flores cautivas
bajo el redil de la añoranza, nadie salvo yo sabe que te has ido.
¿Y tu latido, el azahar en la piel, la galanura de tu frente
pintada de rojo? Como un clavel arrancado del sueño así
tu fría calavera, como en el trasluz que esconde su luminaria
con el velo de la caída ya no refulge el estío en tu verano
ideal, aún guardas tesoros bajo la pátina gris del olvido,
todavía titilan en tus espejos las noches de luna llena,
en las habitaciones el inútil color de las sombras se columpia
en el aire como si jamás la luz con el manto de la claridad
hubiese extendido su altar de sol por los lugares donde
lo oscuro dejó de ser un símil sin voz del silencio, te
recorro desde el dintel de la puerta que abre su boca
ya desnuda de vida hasta el rincón que esconde mis
antiguos secretos de infancia y vuelve a mí toda la luz
que un día llenó de paz este espacio en el que aún
sobreviven mis huellas bajo las ruinas de un tiempo fósil.
