Este silencio de ecos llega a mis ojos y calla.
El dibujo de un ángel
tatúa el envés
de tu mano.
La luz de ágata
y el crisol secular de la historia
que habita en mi mente
con todas las guerras
perdidas.
Sueñas tú con los tigres de Asia,
sueño yo con islas
en el mar
de tu espalda.
Las horas navegan
por los ríos
que descubrí
en tus pupilas
cuando al alzar los ojos,
por fin,
me miraste.
Qué vetusto el artesonado, las vidrieras poseídas
por la claridad de la mañana, un acento de bocas
carmesí y un racimo de hombros como árboles
mustios en el bosque ancestral de la cultura.
Pilares de mármol en la sala y rastros de caoba en los pupitres,
filas como de vid en su bancal, un crisol de vestidos multicolores
lucen las jóvenes, letanía del gris y el negro en el grupo gótico,
o de arco iris robado y gavillas de lana en las solapas,
algodón entretejido, vaqueros levis, tu fular
que relampaguea como un satélite de luz
en el atrabiliario conjunto.
Asoma el académico con su traje de guata, por el estrado,
desde la pizarra, desde el atril, desde la mesa y la silla
de tafetán rojo su rigor esparce una lluvia secular de rancio edén.
La voz, paradójicamente infantil, declama los episodios
oscuros de un ayer en que el tiempo una vez más fue herida.
Hay pasión como de ángel que anuncia el caos, hipnosis
de acentos, de énfasis y ardor, de altisonante culmen
que deriva en gotas ambarinas sobre los rostros aún insomnes.
Las preguntas son la nube que descarga inquietud y siembra
los segundos de una curiosa altivez, en los bolígrafos la tinta
se ha vuelto caligrafía ardua, elipsis sincopada, jeroglífico azul
que contiene un mar indescifrable, un enigma que juzgará
el dios de las calificaciones, los temas vertidos en la hoja
con membrete que evaluará tu capacidad de simulación,
la dócil virtud de reproducir lo que un día interiorizaste
para, después, ser olvido.
No se muestra dulce ni cariñosa.
Es más bien arisca
como una gata
que cuida
celosamente
de su prole.
Ocurre que en su vida
no hay ningún gatito.
Lo único que hay es soledad.
Y ahora yo me pregunto
quién cuida
de quién.
Si la soledad de ella
o ella de la soledad.
Aunque no sea su verdadero nombre
la voy a llamar Margarita.
Es por lo de los pétalos,
ya sabéis, sí, no, sí, no.
O bien a medias: sí pero no, no pero sí.
Lo imprevisible tiene su gracia y su desgracia.
La gracia(la de la risa) es suya,
la desgracia(la del llanto) mía.
Quién suma dos verdades, inventa una mentira.
(Poema “El cínico” de Benjamín Prado)
Tu verdad y la mía no se conocen.
Son como dos rostros que conviven de espaldas,
dos frases en distinto idioma
que no se comunican
entre sí.
Que sigan cada una por su lado.
Que sean ríos que no suman sus aguas.
La verdad es un mineral tan puro
que no soporta
aleaciones.
Vivo para descubrir el mineral virgen,
la inocencia del infante
que brilla en la noche.
Encontré la luna gris,
el duende opaco,
la máscara sin dios
que anuncia el tiempo de lo oscuro.
Busqué la luz en la tiniebla,
el sol en la calígine,
el brillo de la inocencia
en el pozo de la noche.
En el túnel continúo
sin ver aún
la salida.
Nunca el mar fue mío.
Nadé en su vientre,
emergí ola,
arrojé con él
mis pasos
en la arena.
Como la vida
el mar volvió
-ahora sin mí-
a la playa
y borró
con su espuma
lo que un día
fueron
mis huellas.
