Celebración de la vida este segundo que pasa, abro
los sentidos al cáliz del tiempo, la luz que te viste ahora soy yo,
el perfume de la flor que llega a tu faz soy yo, mi índice en tu piel soy yo,
mi lengua en tu húmeda lengua soy yo, y el sonido del viento en el cristal
como un arrullo que nos mece en la quietud de la clara noche, también soy yo.
Qué fantástico automóvil, qué mona la chica de l´oreal,
qué músculos el joven que me anima a usar cierta colonia,
mi actor favorito se toma un café que debe estar buenísimo,
portales en internet donde puedes viajar a islas paradisíacas
por precios imbatibles, con esa música que suena en el anuncio me enamoré
de mi mujer, el corte inglés nos seduce con su campaña de primavera-verano;
en apenas diez minutos- o fueron veinte-vi pasar la felicidad de los otros ante mí;
ahora vuelvo a lo real donde no llego a fin de mes con el alquiler del piso,
los gastos de la casa, la comida, la ropa de los niños y encima
va y se estropea, de pronto, el refrigerador...
En el desorden de los vasos hay un adiós de penumbra
y es la música el soliloquio de un verso que repite sin rubor
palabras que nacieron para ser alquimia en los labios de Elena,
el humo forma un nimbo en la corona familiar de cada uno
de los rostros que ya son un mural de luz que invita al refugio
bajo el bosque armonioso de la contingencia nocturna, Juan ríe
con la gracia del deseo en el atril de los ojos, Matías roza con su mano
la mano delgada de su novia Ángela, el blues adormece mi corazón
y llena de melancolía mi sangre donde el alcohol ruge como un león
atrapado por las flores del hastío, afuera la lluvia se tiñe de luna,
adentro solo un murmullo de rosas tibias acompaña al silencio
con quien hablo antes de volver a mi cubil donde el día a día
es tan azul como un zafiro que ignora cuál es su verdadero color.
Ya sé.
No me digan más.
Todo es una cuestión de herencia
-esos malditos genes-.
O de azar.
De mi hermano dicen ¡qué guapo!
-su rostro es pura armonía-.
De mí que tengo cara de buena persona
-en versión cubista-.
Daniel, mi hermano, liga mucho,
yo no ligo más que con mujeres
que están tan desesperadas como yo.
Pero un día la fortuna se alió conmigo
y gané treinta millones de euros a la lotería.
Ropa de marca, un chalé junto a la playa,
una mansión con vistas, tres automóviles deportivos,
un yate en Marbella, escapadas a hoteles de cinco estrellas,
comidas en restaurantes de varios tenedores.
Vamos, una vida de lujo.
Ahora las mujeres hablan sin parar de mi irresistible atractivo.
He dejado de tener cara de buena persona
-en versión cubista-.
Ahora me parezco a George Clooney.
Este tren surca las avenidas del futuro,
llega, arriba a la estación del sueño,
en él los rostros callan, son multitud,
eco de bienvenida a la espesura,
a las calles grises,
al neón que anuncia mil promesas de edén.
Cruzo como en un puente de enero
bajo la lluvia de arco iris
la línea invisible que une el color de los semáforos.
En este río de músculos vencidos por la lentitud
viajo con el horizonte en llamas hacia el corazón de una metrópoli
que recibe a mi perdida adolescencia y envía mensajes al alba
de banderas que el aire mece bajo un cielo de ángeles
aplaudiendo a los círculos del misterio.
Me asomo al laberinto que el azar dibuja
antes de que mis pasos inscriban la huella del nómada
con su telaraña de signos como índices pétreos
en el corredor sin salida de la infatigable noche.
Asusta la frialdad de la piedra, el gris moteado
que acoge en su vientre el tallo aún tierno de mi ser.
Vendrá el turbio eje con el que giran las mariposas de la luz,
tendré la flor abierta de la vida sobre mis manos
de piel colmada por un agua que es la voz de un futuro imberbe.
Aquí bajo el rectángulo que anuncia letanías,
en habitaciones que son nidos de contemplación hacia un cielo de metal,
con el alba que se desnuda en los patios como una plegaria levemente azul
y el rumor de las calles entre balcones que se besan igual
que pájaros que aman el aire fugaz que une sus designios,
voy al encuentro de la ciudad con el traje triste del silencio
y el ansia infantil del asombro.
Está la alegría de los mercados, el prócer en su pedestal de granito,
el río de color múltiple con el sueño que asoma en las pestañas de la juventud,
la coreografía que despierta al lánguido sol como una herida que busca
el reparo de la dermis alegre, el desnudo de la fontana que ya es canción
que trina por las rúas, entonación que en mí rebosa y canto,
canto como si abril en mi interior también floreciera.
Los mitos y los sueños:
el ángel azul, la Arcadia feliz,
Ulises, las sirenas, el Leviatán,
la isla del tesoro y muchos,
muchos
más.
Y aquí, a este lado del espejo,
yo tan real,
tan nadie,
tan nada.
