Hombre con principios

 

Mi orgullo sois,

mi verdad sois,

mi guía sois.

Sin vosotros no hay luz,

solo egoísmo

y noche.

El viticultor

 

Abre el corazón de la tierra y deposita en él

la planta sarmentosa, riega con paciencia lo

que aún es esqueje para que crezca altivo

el tronco de la vid en busca del sol y de la luz;

recibe el fruto arracimado, la redonda uva verde,

saja su raíz con amor de padre, una día llevarás

a tus labios el rojo efluvio que embriaga y sentirás

la dicha que en las venas posa un ardor de siglos,

el vino que de la tierra nace y en el alma se esconde.

El río

 

Naciste hilo de agua entre peñas, un hilo que recorre

el surco alimentándose de la lluvia y de las generosas

arterias que vierten en ti su líquido fértil, transcurres

en sazón, preñada tu matriz como la vena de un aljibe

sin fondo, tu cintura de meandros fugaces, de silvas

y álamos en los bordes, de peces antiguos que cruzan

de orilla a orilla el indómito cauce; tu fluir de manantial

eterno semeja un látigo que agita tus aguas hasta

que de pronto un abismo asoma, allí donde

tu cabellera cae con rumor de fuente bravía

en cascada de espuma, prosigues en ágil canto

tu singladura, ya turbia la piel que rompe

en los labios de un mar que aguarda,

amoroso, tu inagotable beso.​

La casa vendida

 

Nunca la vi desnuda, nunca las huellas de los cuadros

mostraron su faz de tinta, el color ya desvaído

por las olas de un tiempo dejó cicatrices en la piel

que un día no tan lejano brillaron como arco iris de luz.

Hoy las voces son ecos, silbidos en las juntas del cristal,

palabras que regresan con frases de las que solo la infancia da testimonio.

Allí hubo, como en jardín de vida, alfombras gastadas por el paso,

paredes mudas que oyeron hablar a los teléfonos desde un rincón oculto,

días de amor y días de feliz encuentro, días donde la desgracia

fue un grito en la madrugada, días de púrpura y días sin alma

como un nidal abandonado al oleaje de una marea borrosa

donde ya no nadan los recuerdos.

Pequeñas cosas

 

Así ocurrieron en el azar, así la sencilla voz

cruzó los misterios del aire, de ese modo

el tacto sutil fue espora de luz en los rincones

de la materia, objetos que un día dejaron de ser

múltiples en el corazón del niño porque el recuerdo

convirtió en único su metal, su caoba, el gastado

plástico que con amor sostuvo entre el índice

y el pulgar como un trofeo sin réplica, y también

el visaje que regala una caricia cuando el abismo

se refleja en unos ojos que han dejado de ver

la luz del ensueño, un adjetivo que nombra

a la paz con sílabas de nieve, la ternura

que no oculta su dolor ante la humana

condición que anuncia, de nuevo, la caída.

El auto, tú y agosto

 

A la velocidad de mil kilómetros surca el deseo los paisajes

que soñamos, calla agosto mientras el sol guía al caparazón

gris donde medio desnudos con el sudor naciente que vela

los cuerpos ya no somos más que un pálpito que asume

su don de fértil ansia bajo las olas del éxtasis; se abren

las pancartas de un río que nos dirige a un sur de cal

y frutos rojos, y en tu frente la senda del agua es un lago

sin orillas que cae por los surcos de la piel igual que un riego

de paz cae por la alegría de vivir; un soliloquio de cigarras

muere en la luna del automóvil, yacen los árboles del estío

con el velo del polvo en la desnuda corteza y un pájaro

te nombra bajo el azul de la distancia que se aproxima al coche

como un hogar con ventanas de colores que dibujan mundos.

Cenizas

 

Solo esperáis la leve brisa que os alce,

el viento que esparza vuestra negrura

que ya no forma un árbol de carne

en la raíz de un nombre, el aire

que os siembre en la estéril

tierra del olvido.