Ya no existe mi calle.
Solo la consigo recorrer si cierro los párpados.
Desapareció el súper de enfrente,
el único garaje donde guardaba la bicicleta,
aquel bar de la esquina en el que se reunían los padres
para tomar vino malo en tazas de loza,
la tienda del pan es una franquicia...
Tampoco estás tú.
Ni estoy yo.
Con mi calle desapareció también
-un día cualquiera-
la infancia
que tuvimos.
Cualquier frase que digas, cualquier verbo que pienses,
cualquier adjetivo que uses, aunque sea un susurro
tu palabra, o reconozca el desprecio que hay en tu voz,
o te refieras siempre a los otros y jamás me nombres a mí;
te escucharé, como se escucha al manantial que da vida
a la raíz y al fruto que, por el regalo de tu agua, yo soy.
Atrévete a cruzar el arco que divide la sed y el agua
de la plenitud.
Sé vestigio de lo insomne, acera
de un río que brota del cáliz de la templanza,
un aullido en el corazón de la penumbra,
el lobo desnudo que eligió la lluvia
como un don fértil.
Convéncete de que hay ángeles que guían los pasos
que en la ceniza dejan signos de una redención sin mácula.
Sabes que la rubia efigie de una hembra en flor dejó de ser pedestal
y ahora camina por los bordes del deseo con la fe en llamas
y un canto de sirena que no sucumbe al azar de los lugares aún no vivido.
Piérdete como un nómada que deja atrás su imagen en los espejos
de la noche y busca una luz para no morir en lo oscuro.
Fueron, al nacer, luna llena, cenit de un sol
omnívoro, en su interior, sin embargo, lo oscuro
esperaba la caída que sucede a la traición
de lo predecible, donde hubo luz de pronto
se abre una sima por la que cae el volátil credo
que impulsó una verdad, en la lejanía la forma
no es real, el perfil no sucumbe al tacto, solo
tras haber cruzado el dintel del presente el juicio
dará o quitará razones a la apuesta por la que un día
se optó, con la mejor o la peor de las suertes.
Ángel de bronce con pátina verdecida el niño
que olvidó la sed, beben los pájaros de la luz
en la cóncava cuna del cáliz de piedra,
dulce el canto del agua que rocía el aire
vespertino, vientre que acoge la gracia
del manantial con frágil rumor de paz
en techumbre de copas, del ramaje del laurel,
del chopo adusto, del álamo entrecano
el bosque y la arboleda que circunda
al dios imberbe, todo es nacimiento
y resurrección en la fontana
de húmeda luz.
Soy el pájaro de la noche que no vuela de día.
Soy el agua profunda que transcurre entre sombras.
Soy la raíz bajo tierra de la que nace la flor.
Soy lo que hay tras el muro de la apariencia.
Soy de la palabra el silencio y no la voz.
Soy todo menos lo que tú crees que soy.
El cometa de la ilusión nunca se apagará en mis ojos,
ni la incertidumbre del azar pondrá sello al flujo vital
de la querencia, siempre esperaré la llegada de abril
con el corazón sereno, de la ola marina y de la nieve
invernal, de la lluvia fértil de mi tierra y del sol
que calienta mi esperanza, de tu amor y del mío
nacen los hilos de esta urdimbre que me cose a la vida.
