Como un hada

 

Abres un libro y vuelan palomas

como verbos de infantil azar.

Te vi en el cristal cuando ya no eras sombra,

te soñé luna en la cadencia de los tiovivos

siempre en círculo alrededor de un jardín alado.

Te perdí al nombrarte en soliloquio sin un diálogo

al trasluz de las noches en vela.

Fuiste un árbol de ramas verdes que creció en el agua

como un géiser de amor.

Ni la lluvia ni la ola mojaron jamás el alba de tu pecho,

tan clara, tan lívida en la etérea canción

de los silencios insomnes.

El encuentro

 

Casi no te reconozco.

Igual que tú a mí.

Lo noté enseguida.

Tu voz ha cambiado,

los gestos, la mirada.

Sé que también mi voz es otra,

mis gestos otros,

la mirada otra.

De los ideales, ya ni hablamos...

Al irte vuelven a mí los recuerdos

de la edad 

sin sombra

que nos unió

cuando aún éramos 

jóvenes.

Ante el espejo

 

Mi perfil es un río que no cesa, mis ojos

una sombra sin color, hay en mi piel muchas

pieles sepultadas que apenas consigo ver, un

palimpsesto de carne fláccida en la superficie

del azogue llama, inútilmente, al niño que fui,

pronto seré calavera sin perfil, sin ojos, sin piel, sin

carne, y sin el peso atroz, que provoca en mí, la nostalgia.

Ciudad al sol

 

En su corona ocre dientes de caliza

y en el suelo de las calles iris de cristal.

Las playas delgadas como un labio,

lágrimas de peces sobre la espuma,

tu voz dulce que asoma como un canto.

La nostalgia y el futuro en fría exposición

mientras el lenguaje se mixtura en ecos

de un babel sin límites.

La luz aquí es un árbol que derrama frutos dorados,

en los balcones la quietud, en las rúas la piel

que se abre al sol como un pétalo

de nácar.

La llama

 

¿Qué hay en mí que llueve cada día? Páginas

del pasado en abecedarios de luz, los rompeolas

que aún reciben el rocío de la espuma en su vientre,

las vértebras de la ilusión en mi esqueleto envejecido,

el cansancio que finge alas para que vuelen los pájaros

de la memoria, un resol que brilla en las cavidades

recónditas donde sobrevive el ángel de la infancia;  

todo lo que es llama que ilumina el interior del hombre 

que soy en el corazón de un tiempo que no cesa de fluir.

Incomunicación

 

Mi idioma es un viento

que apenas me habla de ti.

Ceniza de la tarde en tu caricia

y en mi mano un lápiz mudo

que ya no escribe tu nombre.

Visita a Ronda

 

El acento de las ramas da voz a la sombra,

luz de oro, luz entretejida por el alelí, se abre

el color de la sierra al murmullo tenue del azul,

risco nidal que asoma con sed desde la gruta,

el milagro del puente con párpados de arenisca,

un arrobo de amantes encala la faz del silencio,

el alba del blancor en la memoria de la cálida

noche, en el azulejo la palabra es racimo dulce

de vocales al sol, hubo gloria sin paz, hubo

altitud de pájaro y el arpegio del frío que brota

entre las flores de un jardín de pétalos rotos.