Lo oscuro

 

En el espacio donde duerme el silencio la zona gris de la luz,

penúltimas tardes que se entrecruzan por la rendijas que despiden con ecos

la luminosa estación de los adioses.

En el cielo la ósmosis de nube y azul danza entre claroscuros

como pájaros velados por la vespertina fuga de los calendarios

abiertos a la soledad de un tiempo que forma elipses

bajo racimos astrales de infinitesimal desliz.

Y vuelve la sombra al árbol y la noche al alma y la negrura al pozo

donde el carbón semeja el tizne ambiguo de un celeste ovario

sin la luz de un sol entre escombros que renacen al día

como un sueño de blanca palidez.

Y en el corazón de la ceniza, y en el revés de la luna,

y en el grafito que no escribe con el lápiz que fue aurora,

un único dibujo queda sobre el papel ya ennegrecido por la edad.

Soy yo

 

Celebración de la vida este segundo que pasa, abro los sentidos 

al cáliz del tiempo, la luz que te viste de ángel soy yo, el perfume 

de la flor que llega a tu faz soy yo, mi índice en tu piel soy yo,

mi lengua en tu húmeda lengua soy yo, y el sonido del viento 

en el cristal, como un arrullo que nos mece en la quietud 

de la clara noche, también soy yo.

La felicidad virtual en solo diez minutos de anuncios

 

Qué fantástico automóvil, qué mona la chica de l´oreal,

qué músculos el joven que me anima a usar cierta colonia,

mi actor favorito se toma un café que debe estar buenísimo,

portales en internet donde puedes viajar a islas paradisíacas,

con esa música que suena en el anuncio me enamoré de mi mujer, 

el corte inglés nos seduce con su campaña de primavera-verano;

en apenas diez minutos- o fueron veinte-vi pasar la felicidad de los otros ante mí;

ahora vuelvo a lo real donde no llego a fin de mes con el alquiler del piso,

los gastos de la casa, la comida, la ropa de los niños y encima 

va y se estropea, de pronto, la nevera...

Escena de bar

 

En el desorden de los vasos hay un adiós de penumbra

y es la música el soliloquio de un verso que repite sin rubor

palabras que nacieron para ser alquimia en los labios de Elena,

el humo forma un nimbo en la corona familiar de cada uno

de los rostros que ya son un mural de luz que invita al refugio

bajo el bosque armonioso de la contingencia nocturna, Juan ríe

con la gracia del deseo en el atril de los ojos, Matías roza con su mano

la mano delgada de su novia Ángela, el blues adormece mi corazón

y llena de melancolía mi sangre donde el alcohol ruge como un león

atrapado por las flores del hastío, afuera la lluvia se tiñe de luna,

adentro solo un murmullo de rosas tibias acompaña al silencio

con quien hablo antes de volver a mi cubil donde el día a día

es tan azul como un zafiro que ignora cuál es su verdadero color.

Más guapo que mi hermano

 

Ya sé.

No me digan más.

Todo es una cuestión de herencia

-esos malditos genes-.

O de azar.

De mi hermano dicen ¡qué guapo!

-su rostro es pura armonía-.

De mí que tengo cara de buena persona

-en versión cubista-.

Daniel, mi hermano, liga mucho,

yo no ligo más que con mujeres

que están tan desesperadas como yo.

Pero un día la fortuna se alió conmigo

y gané treinta millones de euros a la lotería.

Ropa de marca, un chalé junto a la playa,

una mansión con vistas, tres automóviles deportivos,

un yate en Marbella, escapadas a hoteles de cinco estrellas,

comidas en restaurantes de varios tenedores.

Vamos, una vida de lujo.

Ahora las mujeres hablan sin parar de mi irresistible atractivo.

He dejado de tener cara de buena persona

-en versión cubista-.

Ahora me parezco a George Clooney.

Un provinciano en la gran ciudad

 

Este tren surca las avenidas del futuro,

llega, arriba a la estación del sueño,

en él los rostros callan, son multitud,

eco de bienvenida a la espesura,

a las calles grises,

al neón que anuncia mil promesas de edén.

Cruzo como en un puente de enero

bajo la lluvia de arco iris

la línea invisible que une el color de los semáforos.

En este río de músculos vencidos por la lentitud

viajo con el horizonte en llamas hacia el corazón de una metrópoli

que recibe a mi perdida adolescencia y envía mensajes al alba

de banderas que el aire mece bajo un cielo de ángeles

aplaudiendo a los círculos del misterio.

Me asomo al laberinto que el azar dibuja

antes de que mis pasos inscriban la huella del nómada

con su telaraña de signos como índices pétreos

en el corredor sin salida de la infatigable noche.

Canto

 

Asusta la frialdad de la piedra, el gris moteado

que acoge en su vientre el tallo aún tierno de mi ser.

Vendrá el turbio eje con el que giran las mariposas de la luz,

tendré la flor abierta de la vida sobre mis manos

de piel colmada por un agua que es la voz de un futuro imberbe.

Aquí bajo el rectángulo que anuncia letanías,

en habitaciones que son nidos de contemplación hacia un cielo de metal,

con el alba que se desnuda en los patios como una plegaria levemente azul

y el rumor de las calles entre balcones que se besan igual

que pájaros que aman el aire fugaz que une sus designios,

voy al encuentro de la ciudad con el traje triste del silencio

y el ansia infantil del asombro.

Está la alegría de los mercados, el prócer en su pedestal de granito,

el río de color múltiple con el sueño que asoma en las pestañas de la juventud,

la coreografía que despierta al lánguido sol como una herida que busca

el reparo de la dermis alegre, el desnudo de la fontana que ya es canción

que trina por las rúas, entonación que en mí rebosa y canto,

canto como si abril en mi interior también floreciera.