Que la vida no se quite el velo, que la transparencia
no permita que lo nítido descubra la verdad íntima
del ser, que más allá de lo evidente exista un abismo
donde naden felices las mil sorpresas del azar.
Sin el revés no hay ensueño ni la imaginación podría convertir
en magia la realidad que tantas veces decepciona, sin lo oculto
que insinúa que existe luz más allá de la sombra ningún secreto
sería revelado, ni el clamor de las preguntas hallaría respuesta.
Elígeme entre las rosas blancas,
desde el tren que atraviesa la luna de tu nombre
hasta la lluvia que crece bajo los aleros del azar,
con la vibración estéril de la linfa
y de la sangre cayendo en ramal por la oscura senda del deseo,
y en el arrebol la pálida caricia que viaja en nube
y en la distancia los visillos que ocultan los iris de tu ojos tristes.
Nuestra ciudad no llora, es alegre como un rizo que cae altivo
sobre la faz de la alegría, pero la otra ciudad callaba y en la bruma,
en el sudor de la piedra, en los arcos donde la lluvia proclamó su desnudez,
en la metamorfosis que va creciendo en tu alada trayectoria de mujer sin destino
antiguos vítores acompañaron el tránsito de tu imagen sin edad.
Tu imagen que ya no es abril entre arbustos de color,
que ya es eternidad de luces bajo una bóveda de ángeles
que nombran el callado río donde nada tu sonrisa
que huyó al morir de repente toda la claridad que un día reflejó el ideal
de un sueño vibrante y fugaz como el rayo que en la noche destella
sin la memoria de haber sido una cicatriz de luz
que vaga desde entonces por los intersticios del recuerdo.
Ahora habla el alma con la voz del silencio,
está ahí sin que pueda escuchar cómo dice
mi nombre, la sé real y la sé viva, la sé fiel
como una amante tímida que se abraza con vigor
a mi cuerpo, la sé tan eterna como yo efímero.
Fueron la derrota de la armonía al abrirse lejos del cauce
íntimo por donde circula la sangre entre impulsos de azar,
la herida dejó una línea en la piel como un largo
aullido de agonía, son ciudades de muros ocres,
látigos que aún zigzaguean en el tapiz de la epidermis,
sonrisas tristes que reproducen símbolos únicos
en el mapamundi de un cuerpo que ya no es ese
territorio virginal donde amaneció la infancia,
solo el que ha vivido sabe que en cada cicatriz
hay todavía rosas que con la luz del ocaso florecen.
Nunca vi los pasillos como túneles,
había luz de antorchas
y el olor puro de la carne tierna.
Logré salir al mar, la noche clara,
el corazón virgen.
Y navegué a la deriva
pero una luz me condujo
de vuelta a la isla.
En el laberinto solo estabas tú, esperando.
Por fin comprendí que lo único real era mi hambre.
No sonaron címbalos al amanecer ni buscó un ángel
mi áspera mejilla, ningún coro ni algarabía acompañó
la cadencia de los relojes, la luz no brilló más para
que mi sombra bailara alegre; sentí paz en mi interior,
flui como el caudal de un río en abril entre arbustos
en flor, sin esperarlo llegó el día del éxtasis como una brisa
leve, un latido en calma, la sensación a posteriori
de que vivir nos regala instantes que en el recuerdo
crecen y son consciencia de que la felicidad pasó
a nuestro lado de puntillas y así es que solo fuimos
capaces de disfrutarla cuando ya éramos futuro.
¿Quién pudiera decir que solo es agua, lluvia quieta,
lágrima de gigante? Yo veo en él un mapamundi imposible,
una bruja al fondo de un cielo gris, tu rostro en la pátina
que oscila con el aire manso. Es huella fugaz, acuario
sin peces, cristal donde la luz nada como un ángel-niño.
La sed del sol y el azul solo le dan media hora de vida.
