Ciudad

 

Ahora sé que en la ciudad fugitiva hay olas

que arrastran un mar de recuerdos, ciudad

sin norte que se eleva por las raíces del aire,

con alas de ceniza que mueven hilos grises

que en el pasado fueron coral rojo, vértebras

de un animal que cazaba sombras entre las luces

de neón y los solsticios de invierno, ciudad

que atraviesa sendas celestes por las vías

del invisible canto, ciudad vestida de abril

con flores en los patios y frutos de oro que brillan

como cornucopias al sol en las ventanas del alba.

¿Qué clase de poeta te consideras?

 

Hay poetas que son como un reloj de cuco,

aquí estoy yo dando la hora(léase el poema

que acabo de publicar), otros escriben en silencio

como si fueran relojes sumergidos bajo el agua,

su forma de anunciarse es más modesta, son los

segundos que nadie oye salvo los que se sumergen

para oír(leer) su palabra. No sé a cuál perteneces tú,

en lo que a mí respecta(por si resulta de tu interés)

solo puedo decirte que yo disfruto buceando en el mar...

Nostalgia

 

Ya no existe mi calle.

Solo la consigo recorrer si cierro los párpados.

Desapareció el súper de enfrente,

el único garaje donde guardaba la bicicleta,

aquel bar al que acudían los hombres

para tomar vino malo en tazas de loza,

la tienda del pan es una franquicia...

Tampoco estás tú.

Ni estoy yo.

Con mi calle desapareció también

-un día cualquiera-

la infancia

que tuvimos.

Te escucho

 

Cualquier frase que digas, cualquier verbo que pienses,

cualquier adjetivo que uses, aunque sea un susurro

tu palabra, o reconozca el desprecio que hay en tu voz,

o te refieras siempre a los otros y jamás me nombres a mí;

te escucharé, como se escucha al manantial que da vida

a la raíz y al fruto que, por el regalo de tu agua, yo soy.

El nómada

 

Atrévete a cruzar el arco que divide la sed y el agua

de la plenitud.

Sé vestigio de lo insomne, acera

de un río que brota del cáliz de la templanza,

un aullido en el corazón de la penumbra,

el lobo desnudo que eligió la lluvia

como un don fértil.

Convéncete de que hay ángeles que guían los pasos

que en la ceniza dejan signos de una redención sin mácula.

Sabes que la rubia efigie de una hembra en flor dejó de ser pedestal

y ahora camina por los bordes del deseo con la fe en llamas

y un canto de sirena que no sucumbe al azar de los lugares aún no vivido.

Piérdete como un nómada que deja atrás su imagen en los espejos

de la noche y busca una luz para no morir en lo oscuro.

Las decisiones

 

Fueron, al nacer, luna llena, cenit de un sol

omnívoro, en su interior, sin embargo, lo oscuro

esperaba la caída que sucede a la traición

de lo predecible, donde hubo luz de pronto

se abre una sima por la que cae el volátil credo

que impulsó una verdad, en la lejanía la forma

no es real, el perfil no sucumbe al tacto, solo

tras haber cruzado el dintel del presente el juicio

dará o quitará razones a la apuesta por la que un día

se optó, con la mejor o la peor de las suertes.

En el bosque brota la fuente del dios-niño

 

Ángel de bronce con pátina verdecida el niño

que olvidó la sed, beben los pájaros de la luz

en la cóncava cuna del cáliz de piedra,

dulce el canto del agua que rocía el aire

vespertino, vientre que acoge la gracia

del manantial con frágil rumor de paz

en techumbre de copas, del ramaje del laurel,

del chopo adusto, del álamo entrecano

el bosque y la arboleda que circunda

al dios imberbe, todo es nacimiento

y resurrección en la fontana

de húmeda luz.