Vine aquí a comprar una palabra amable,
un abrazo, un perdón…
Y me encontré con el precio de la carne,
del pescado, de los embutidos,
de las latas, del pan…
No hay un súper para el alma.
No se puede comprar el cariño verdadero.
Ni con todo el oro del mundo.
El café con leche bien negro-como mi alma-.
Y sin azúcar-lo dulce eras tú-.
Unas gotas de aceite virgen en el pan de ayer.
Sin zumo porque me olvidé de comprar naranjas.
Y encima llueve.
Lo curioso es que contigo no tomaba el café tan negro,
el azúcar- ya lo dije- lo ponías tú,
lo de virgen era una metáfora,
el pan siempre recién hecho,
y el zumo para qué
si nos besábamos varias veces
antes de irme.
Tu nombre, Sol.
Tú eres mi Islandia.
Te percibo dura e inhóspita,
un géiser que se alza salvaje,
el viento ártico que asola mi mundo.
Tu piel blanca, casi albina,
tus ojos de un celeste polar,
el invierno tuyo que no cesa...
Y yo que buscaba tu calor
poco a poco
me voy muriendo
de frío.
Esas palabras quedaron en mí y aunque las volví a utilizar no fue ante ti, en la hora exacta, en el momento en que debieron partir de mi boca para revelar lo que debió decirse cuando eran sin duda necesarias. Esas palabras son ahora una proclamación que llega tarde porque mi cobardía no supo encontrar la manera de comunicarlas. Y me dejé ir como la hoja caída de un árbol en el río de la costumbre. Sellar los labios, volverse mudo, no expresar el sentimiento verdadero sino aquel que finge para no tener que vivir la cruel certeza que distancia los destinos. Pero las palabras siguen ahí como la constatación rebelde de que nunca debieron ser condenadas al silencio. Para ti ahora serán un pensamiento al que no di vida, y fue así cómo oculté en mi interior lo que debió ser dicho en tu presencia, en este hogar que aún nos contempla, en un instante que ya es pasado.
Es preferible el intenso que muere de su propio estallido,
el pausado se estanca como un agua negra en el corazón
que ya no sabe palpitar de alegría, a menudo nos roba
el sueño con su artificio de dolor, jamás finge ternura
cuando la soledad es un pozo donde nadan los recuerdos
que azotan el tranquilo acontecer de los días, pone lágrimas
en los pómulos como flores de un jardín marchito; son alfileres
que hincan su sed en las venas con el argumento hostil de la culpa,
solo el perdón anunciará su ausencia si llega hasta mí su mano salvadora.
Adivino lo invisible que hay más allá de la sombra.
Cómo las manos buscan en los pliegues de la tela
un mundo de fantasía, cómo sus dedos eligen
un altar donde el misterio sea para mí un ángel
de amor, cómo desnuda los hilos del organdí
con la caricia táctil del ensueño, cómo peina
las ondas que se deslizan por sus hombros
mientras la luz cruza la celada que ensombrece su labor.
Adivino lo invisible detrás de mis párpados cerrados.
Infinito contorno que perfilas mi existir,
muda como una hoja perennemente reseca,
en tu acecho hay una doblez de páramo
en el oasis de la templanza, juntos nacemos
y morimos igual que esquejes de un árbol
que brotó único, en la lejanía del bosque,
no eres carne ni alma, no eres la flor alegre
que ilumina mi ser con voz de pájaro feliz,
pero siempre estás ahí como una sombra
que acude cuando nadie me escucha, solo
tú que nada dices después de que el dolor
asome con su rayo de luz inagotable eres
fiel, con tu presencia, al destino que cumplo.
