Palabras sin aliento se elevan con el humo
y son rosas de paz los nombres que nadie dice,
el carmín incesante del olvido en los labios de la ausencia,
la música lenta con su espíritu infantil que silba al azar
los viejos cantos del jazz, la rítmica ternura de una bossa nova
que se apaga bajo el dintel donde ya no estás,
el góspel triste de los seres sin alma, sin fe, sin dios ni ideología,
el susurro como una lengua que lame el hastío y deposita su sed
en los vidrios olvidados sobre las mesas de caoba,
en la última palabra que se dijo, en el foco de luz
que ilumina el vacío de las sillas sin cuerpo,
en la flor azul que dejó la mirada al irse,
en los minutos que se van como memoria de nube,
como cristal de agua sobre un torrente fugaz;
árbol sin raíz, río sin delta, ángel sin alas, tú.
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