Remontaba el istmo de la música por mis venas,
todo dulzor y canto el río de las palabras, crecía la espiga
de los cabellos grises, enraizados, ávidos como los de un Cristo feliz.
Subía el pálpito voraz de la melodía con islas azules,
cálidos arpegios de un mar sin luna, la voz extraña
gemía como un lapislázuli arcaico, silbos de juncos,
la fluida sed de la infancia, los mapas del atardecer
y las calles luminosas de Alejandría, con alas de príncipe
y un hatillo barato, con guitarra de viento y armónica de pastor,
con la voluntad enrojecida por las lágrimas ciegas de un gorrión,
desnudo, pese a todo, entre necios pétalos y un beso lánguido
de matrona. Me posees y no cesa el nardo de una canción,
la ventana vuelve a mis ojos y una fibra de altiva luminosidad
roza el alambre del ensueño, lianas viejas de expresiones sin pudor,
un ritmo de timbales, una percusión metálica, un bongo agridulce
acompañan el susurro inmóvil de un sentimiento, y mi latido
que ya es meteque de mí, la carta que no lleva mi firma, la soledad
fluye entre los labios como un cometa huérfano, el hombre libre
canta en el perfil de los abecedarios, el color marrón no viste a los espejos,
Gaspard no habita en un poema, el crisol de un juglar recita los amores idos,
mientras yo intuyo, bajo la cariátide del portal, un jardín de música
donde la ilusión de un adolescente dibuja flores que brotan de la nieve.
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