Esas cosas guardan memoria de los días más lúcidos,
los días del frio y de la nieve- ropa vieja en las baldas-,
los días del sol en las esquinas del mundo-collares
y amuletos de ónice-, los días de la canción que fluye
bajo los pámpanos de abril-uvas en la mesa de la sed-.
Esas cosas son juguetes sin niños que acaricien los sueños
de la infancia, conchas de nácar en tubos de cristal, peces
sin acuario, ídolos de obsidiana negra, fotografías del ayer,
alfanjes curvos como hoces de acero gris, el búcaro
y el caolín detrás de la vitrina esmerilada. Esas cosas
me nombran aunque nadie escuche mi nombre repetido
como una letanía en las cómodas, en los armarios sin abrir,
en las mesas con mantel hilado, en las paredes de mi hogar;
porque solo al nombrarme cobran vida en el recuerdo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario