La casa vive en mis sueños

Está viva la casa. En todos los espejos se desdobla,

multiplica su faz. Hay habitaciones como ventrículos

de corazón donde la sangre ríe. Fluye el canto del día

en las bocas que dialogan con palabras alegres, las arañas

de cristal pueblan los techos con brillo de fósforo.

El silencio es púrpura como un arrebol en la máscara

de la noche, la música de los horóscopos tiembla

en las cenefas, seduce a los zócalos, vibra en mis oídos

con arrullo de pájaro. No es fácil reconocer sus cavidades

en sombra, nos quiere ciegos como ceniza de claridad,

nos quiere luna negra, nos quiere oscuros como tez

de murciélago, nos quiere estáticos como un reloj

parado. La casa está viva en mis sueños sin luz.