Esos hilos que tejen la savia, la urdimbre de la genealogía
en vástagos. Esas palabras que se duplican en mi voz, como
un eco ancestral, un collar de ramas en la celebración de la luz.
Un día claro donde la bruma va cayendo con historias
no contadas en los labios, un paisaje común que escenifica
los recuerdos tras un muro invisible-los ojos sueñan-de fotografías
y dibujos, de epístolas y diarios, el arcano en lo presente. Y es que es otro
el lugar, un jardín, quizá de agua colmada, de ventrículos inmóviles, porque
la sangre nueva no circula por nosotros, es de cuarzo como un territorio
vencido. La familia ya no crece hacia la luz, las horas son de cristal,
en vástagos. Esas palabras que se duplican en mi voz, como
un eco ancestral, un collar de ramas en la celebración de la luz.
Un día claro donde la bruma va cayendo con historias
no contadas en los labios, un paisaje común que escenifica
los recuerdos tras un muro invisible-los ojos sueñan-de fotografías
y dibujos, de epístolas y diarios, el arcano en lo presente. Y es que es otro
el lugar, un jardín, quizá de agua colmada, de ventrículos inmóviles, porque
la sangre nueva no circula por nosotros, es de cuarzo como un territorio
vencido. La familia ya no crece hacia la luz, las horas son de cristal,
las pestañas alzan sus féretros negros, los niños que fuimos juegan
junto al estanque. Dime si los pájaros se están bebiendo la bruma.
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