El tiempo del pecho blanco

 Es el miedo un pájaro azul. Arcoíris bajo el sol,
corolas de lluvia, símbolos de sombra en los portales.
No vuelve la palabra muda, no existe el fracaso
que se iza como un himno, no vendrá la noche
con su procesión de almas ciegas. Ahora es el tiempo
del pecho blanco, el instante del fluir ambiguo.
La lágrima fósil no te llama, el río crece en las venas,
hay cataratas de alegría bajo tus ojos. Existes
en un mundo fértil, de caricias y temblor.
Serás un jardín de amapolas en el erial,
persigue a la lombriz que lleva en su dorso la luz.
Alúmbrate, aunque la doblez exija dormitorios
impares. Con los besos el pudor se desnuda, alfil erguido
que imagina un oasis bajo la nieve intacta del placer.