La araña del pasillo es un sol en mi puerta.
¿Una sombra en el cristal
o el sueño que quiere el arrullo dulce,
tu voz de pájaro
en la torpeza de mi oído?
Leo los perfiles de mil historias
y soy carne desdoblada.
Los ruidos se posan en los zócalos,
navegan el océano añil de la crucería
como espuma de un mar tardío.
Y la ropa y el metal,
la rodela y el búcaro,
el pincel que dibujó un yelmo de plata,
el canesú tibio aún de tu nombre,
la cómoda entreabierta por mi mano de ayer,
la claridad que no seduce al día,
los ojos verdes de la inocencia
en mi sien.
Ya se alza el clamor de la vida.
Déjame aquí,
o ven aquí
y muramos juntos.
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