Las olas

Es la tierra del brezo y el jaramago,
es la luz vistiendo a la luz con voz de eclipse.

Un aire cálido y frutal,

la marisma azul

y el vuelo de los pájaros sobre la isla.

Hoteles blancos de cal,

rostros del norte en la calima sur,

un cantil con guirnaldas de olvido.

Qué extrañeza para quien vivió con la lluvia de los cielos oscuros,

qué color perdido

-verde opaco, verde crisol, verde jade-.

Y aunque el mar sea el mismo mar

las olas acuden con distinta memoria,

con otro eco,

como un murmullo de delfines,

como unos labios que cantan

con la pasividad insolente

de las mareas sin luna.