Hay en la primavera flores rotas,
lo mismo que cadáveres azules
en un bosque repleto de abedules,
en un paisaje de tierras remotas.
Hay un flujo de pájaros sin hambre
sobre los acantilados del sueño,
hay rojos estandartes y un pequeño
ruiseñor que se posa en un alambre
como si fuera el sol de alegre trino
que ilumina un jardín de aves cantoras
que habitan un vergel. Vive el amor
su delirio de paz, su desatino,
su amanecer en todas las auroras
que niegan el confín del desamor.
* aunque suelo escribir en verso libre no me resistía a publicar en este blog un soneto(mal soneto)que escribí hace tiempo.
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