Tu rostro bajo la máscara

 

Hiende el bisturí la máscara y brota el óvalo como flor de abril.

 

Te miras en el espejo del alba

donde tu seria tez escucha en silencio la voz del olvido

y vas de vagón en vagón por ese tren sin nombre

que lleva en su interior la memoria de un pasado

que se diluye lentamente como el agua en una clepsidra.

 

Ya no es tu piel un laberinto de lisura

ni en tus pómulos arden los cometas en su cielo de azar,

ya no hay en los ojos un tapiz de fuegos artificiales

bajo la serenidad azul de tu mirada.

 

Ya la frente altiva se rinde a los ríos de la vejez

que surcan el vergel perdido de la juventud,

ya las cejas como dos rivales insomnes

no compiten por la perfección idólatra de sus arcos.

 

Y es tu perfil el gesto áureo de una nariz

que da sombra a los labios de carne púrpura

mientras crece el rubor en tus mejillas

y en la orquídea de tu mentón, la noche.