Los pájaros

Es un árbol que nació viejo, su enramada fósil
se pega a mi vientre como un molusco amante.
Crece y se adivina el alud de su voracidad, entonces
en el jardín del existir ves una nube negra, otra 

nube negra, un pozo negro, lo oscuro se enseñorea 

de la singladura perfecta de un reloj que es tu cuerpo,

febril, enceguecido. Quedaron atrás la viveza de la alegría,
los hombros al aire, las caderas libres, los pies indómitos
que pisan las horas con la salvaje pulsación del absurdo,
el sudor que reluce en la piel exhausta de los insomnes.
Hay un desafío que baila en mi pulmón, respiro una luz
tibia de atardecer, me pregunto si aún existen pájaros
en mí, y adónde volarán si un día muero.