Es tan solo el principio de la incertidumbre.
Porque yo no soy yo, ni los otros reconocen
el plumaje, la sinfonía, el sol que crece. Cada
latido rompe las ondas del agua, mi voz gira en
el lamento de los conjuntos. No soy el número
que aguarda la inexactitud, soy la fiebre que
inventa su camino entre las fisuras del azar
-como un verbo que entre las hojas tiembla-.
Todos los caminos son el camino que uno elige,
la búsqueda derrota al miedo hasta encontrar
el lago simple entre la armonía de los nenúfares
escarchados, el baile donde un coro anuncia la
nueva vida. Al fin, mi vida, que de repente estalla.
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