Florecer

Es un golpe de gong la primavera,
los galeones del asfalto enmudecen,
crían algas fósiles en las jarcias,
un anuncio de cadáveres en flor
brinca por el cielo
como rocíos de biznaga
sobre el manantial azul de la floresta.

Amanece o atardece,
tu vestido sin enaguas flota en la luz,
describe parábolas de ceniza,
sus volantes de arpillera ensombrecen el aire,
circulan, lanzan

filamentos de yute a la diáspora del día.

Tu virginidad no está en ti,
tu virginidad es un hombro triste
que se posa en el cantil junto a la ola que estalla,
mayo espejea en el arrozal,
en los peciolos la escarcha baila con delirio de abejas,
con la sed de las mariposas,
con el ósculo que liba un sueño,
con la raíz del color que huye
como un amante huye de su ayer
sin olvidar la piel del fracaso.

En el cenit la aurora no refleja tu rostro
que se vierte en pistilos de luz
y regala al mundo la ebriedad
de un arcoíris eterno.