miércoles, 8 de noviembre de 2023

Vista cansada

 

Solo adivino el trasluz, la vida es una metáfora

donde el recuerdo tiene mil colores, mis horarios

de tarántula no ven la claridad que se expande

como una sábana de amor sobre la piel aún

abierta a los círculos de los relojes. De repasar

los ritos que son carne de este árbol sin hojas,

me queda un llorar de pájaros y una nieve

prendida a tu nombre ya borrado por el agua

de un abril misericordioso. Mi vista me aleja

de la luz, en mis anteojos de plata viven los ecos

de una voz que recita fechas y calendarios junto a un mar

que murió en los párpados de una canción sonámbula.

Y ahora vuelven las habitaciones encendidas por tu cuerpo,

los mapas que no conocieron otro río que la desnudez ágil

de un oráculo, la fogatas que crepitaban en las noches

de julio, el discreto perfume que desprende el arco

donde tu oreja es un istmo de diamantes rojos, el breve

carmín de la duda en la que estalla el ruiseñor del ansia

sin un dique que contenga su trino febril. Pero, detrás

de mis gafas de nácar, la edad es un muro y ya no hay serpentinas

que vuelen sobre este cielo que se agota, se agota, se agota.


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