Imaginarte en el revés de la luz
como la penumbra que llora.
Tu mudez es un grifo roto, un labio de piedra,
un desliz que suspira antes de arder.
Concebirte detrás del lienzo que transparenta los eclipses.
Rugir o morir en las vértebras del sueño
al alcance exacto del culmen.
Ya tu sombra es tu sombra y muere.
Del ojo triste de la luna no nacen llamas.
Hay en tu espalda una verdad
como hay en las máscaras un rastro de dolor.
Algún día los espejos no te verán
porque ya te habrás ido del lugar al que nunca llegaste.
Solo eres tú en mí la delgadez de un signo,
la semilla donde crecen las flores tempranas,
demasiado tempranas para concebir
el sudor del tiempo.
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