Apenas da sombra el ciruelo. Talud inclinado,
yerba seca donde habita el grillo oscuro,
deambular de abejorros en busca de la flor.
Un poemario sin leer entre las manos, la silla
jaspeada que soporta la umbría de mi edad
y el olor del tomillo al repicar el ángelus.
Trazan los vencejos espirales de negrura
en la cortina azul del horizonte. El aire
acaricia mis pómulos de piel ajada. Y yo
que no sé cómo voy a retener lo efímero.
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