Plegaria

 

Álzate a la luz,

que no sea misterio tu voz,

descubre la armonía bajo la piel de la palabra.

Tú que desdeñas mi nombre y mis apellidos,

mi pasión y mis anhelos

no finjas resplandor cuando eres penumbra.

No me ciegues con tu sol ambiguo

si son de escarcha las letras que te visten,

desnúdate de ritmos,

del engaño que asombra como fuego de artificio,

de la vanidad que quiere ser

-como en el célebre título-

tu canción desesperada.

Sé, tan solo,

mi pequeña luz,

mi reducto de paz,

mi única flor de abril.

Eso es lo que espero de ti, poema.

El claro del bosque

Aquí estoy entre espinos y broza,

inmóvil como raíz,

pero los brazos rompen telarañas

y entra la luz de la memoria,

y reviven los sueños mientras los ojos se cierran

y en el revés de los párpados retornan las colinas y el mar,

la casa y sus paredes, la mirada azul de la hermana.




Apenas un claro en el bosque y ese espacio de luz

que ambiciona dejar de ser nube negra,

las palabras se repiten en un eco de campanas,

el corazón vuelve a su reflejo en el cristal,

el lugar de los juegos ya no es urna de latidos alegres

aunque los trinos de la infancia nos hayan transformado en pájaros

sedientos de alegría y fulgor, ríos y puentes como palomas vivas

en las oscuras ciudades del norte.




Lirios blancos engarzados coronan sus cabellos color miel,

la lluvia forma hilos de plata en las ventanas,

mi voz antigua reverbera sin que las pérgolas añoren

las rosas y las glicinas, la buganvilla bajo el balcón

que el sol de la tarde tintaba con el púrpura del crepúsculo,

la efímera cicatriz del tiempo.




Me arrullan paredes invisibles, es ahora este claro de luz

quien viene a mí y me abraza como amigo

y me habla como padre, receptor del coral

que los recuerdos dejan bajo las olas de este mar

que soy yo algunas veces.

Nadar

 

La música y el ritmo de la ola, coreografía de espuma

que bate en los cuerpos como dientes que se diluyen

hasta llegar a la frontera del sílice y el cuarzo, frío

en los músculos que agitan el velamen de los brazos,

extremidades que flotan y golpean la verde superficie,

avanza el cuerpo con el olor a sal y yodo, con la sed

presente en los labios, con el corazón que retumba

en su nido de alegría, con el pecho como proa de navío,

con la efervescencia de la ola en los ojos cerrados.

Destino de lágrima

En transparencia de fuente recién nacida nadan los sentimientos

como manantial que fluye indómito por la faz contraída, derramándose

en hilatura que moja la piel encendida y no es solo llanto, es también

estallido feliz en las sienes, en los ojos, en los labios que ríen, en la brillantez

de los pómulos, húmeda pátina de solsticio que se transformará dócil,

igual que el río en lago, igual que el lago en rosa seca, igual que la rosa

seca en rostro de paz, hasta que se abra de nuevo la herida o trine

el pájaro de la felicidad y del interior manen lágrimas traslúcidas

que a fuerza de crecer formen un cauce que, partiendo del corazón,

acabe por sucumbir a la mesura indolente de la templanza.

El pasillo

En el suelo yacen las pisadas que aún viven bajo la luz

de la nostalgia, y es su dibujo un laberinto de signos ocres

donde se pierde el rumor de las risas antiguas, el lento deslizar

de un balón como si fuera un esquife por el canal que forman

los altos muros de aquel pasillo gris vuelve a mis manos, igual

que ayer, entre goles sin número y gritos de un júbilo amordazado

por las reglas tácitas del silencio, suena el teléfono- ave oscura

sobre la cómoda de caoba- y una voz familiar se derrama,

sutilmente, como un aire que retorna después de diez años

a su guarida con el ansia del recuerdo poblando sus vocales,

aquellas que repiten como sonido de campanas la letanía

de una mímica que nunca se perdió en la eternidad de los relojes.

Abrí mi boca

Abrí mi boca hacia el perfil de la nube que volaba indolente

como un suspiro de amor bajo la égida del cielo, antes de la paz

que en el corazón del manantial inventa noches de música clara

llegó la mordedura de los días al sol con el grito de la sed en los jardines

de flores ardientes, con el árido clamor de los paladares bajo el confín de la luna,

con las grietas hundidas en el seno de los labios como espadas de luz,

con el frío manar de los cactus en la piel del niño que crece; abrí

mi boca a la humedad, sentí el suave fluir del manantial cayendo

en mi interior mientras cerraba los ojos a la sed de la noche.

La tentación del abismo

No te acerques al filo donde el aire es príncipe

y un hueco de eternidad asoma con las fauces

abiertas al hambre voraz de los abismos, no mires

al águila, ni al saliente petrificado donde rinde sus alas,

no escuches el silbido del viento que colma la niebla

de cantos sin voz, hay pájaros en bandada que buscan

islas de coral entre un mar de nimbos níveos como algodón

de santidad en dibujo de esferas alrededor del vacío que te nombra,

resiste al imán del río que allí abajo no es más que una arteria azul

por donde tu alma no fluye, nunca serás ángel pero tampoco

elijas ser gota de lluvia que muere solitaria al golpear la tierra

con su llanto, enfréntate a la sed del abismo negándole el agua de tu vida.