Esta noche no se puso el vestido rojo
ni las medias de rejilla.
De su pelo brota un pájaro,
de sus manos la literatura del azar,
de sus ojos la rima de un poema.
Yo no sé si su voz es música,
si el cristal de su vaso un espejo que no la refleja,
si las palabras que pronuncia desconocen los idiomas,
sí ha nacido en una isla, ya que se mueve como una sirena,
si su nombre es un álgebra azul.
Yo solo soy el camarero al que pide otro güisqui.
No hay comentarios:
Publicar un comentario