Alma

 

Ahora habla el alma con la voz del silencio,

está ahí sin que pueda escuchar cómo dice

mi nombre, la sé real y la sé viva, la sé fiel

como una amante tímida que se abraza con vigor

a mi cuerpo, la sé tan eterna como yo efímero.

Cicatrices

 

Fueron la derrota de la armonía al abrirse lejos del cauce

íntimo por donde circula la sangre entre impulsos de azar,

la herida dejó una línea en la piel como un largo

aullido de agonía, son ciudades de muros ocres,

látigos que aún zigzaguean en el tapiz de la epidermis,

sonrisas tristes que reproducen símbolos únicos

en el mapamundi de un cuerpo que ya no es ese

territorio virginal donde amaneció la infancia,

solo el que ha vivido sabe que en cada cicatriz

hay todavía rosas que con la luz del ocaso florecen.

El sueño del Minotauro

 

Nunca vi los pasillos como túneles,

había luz de antorchas

y el olor puro de la carne tierna.

Logré salir al mar, la noche clara,

el corazón virgen.

Y navegué a la deriva

pero una luz me condujo

de vuelta a la isla.

En el laberinto solo estabas tú, esperando.

Por fin comprendí que lo único real era mi hambre.

Esos días que el recuerdo vuelve felices

 

No sonaron címbalos al amanecer ni buscó un ángel

mi áspera mejilla, ningún coro ni algarabía acompañó

la cadencia de los relojes, la luz no brilló más para

que mi sombra bailara alegre; sentí paz en mi interior,

flui como el caudal de un río en abril entre arbustos

en flor, sin esperarlo llegó el día del éxtasis como una brisa

leve, un latido en calma, la sensación a posteriori

de que vivir nos regala instantes que en el recuerdo

crecen y son consciencia de que la felicidad pasó

a nuestro lado de puntillas y así es que solo fuimos

capaces de disfrutarla cuando ya éramos futuro.

El charco

 

¿Quién pudiera decir que solo es agua, lluvia quieta,

lágrima de gigante? Yo veo en él un mapamundi imposible,

una bruja al fondo de un cielo gris, tu rostro en la pátina

que oscila con el aire manso. Es huella fugaz, acuario

sin peces, cristal donde la luz nada como un ángel-niño.

La sed del sol y el azul solo le dan media hora de vida.

Ventana del alba

 

En el centro de la transparencia hay un mar de luz,

como la vulva de una invisible flor te abres al día,

la pureza del cuarzo recibe del sol una bendición

de claridad, mis ojos que ven cómo parte la noche.

Infancia

 

El territorio que transita por los ríos que juegan

a nombrar su inicio y su fin.

Las habitaciones con dibujos a medias como un arabesco

que crece sin saber en qué pared lucirá su filigrana.

Las huellas recientes del que todavía es liviano

y flota en el azar y será producto de un mañana

que perturbe la candidez de su ágil pensamiento .

El que sabe que la vida es un rocío temporal que se posa

en la inocencia con el agua que alegra la piel sin llagas del impúber.

Los ojos donde no existen barrancos negros, ni las pesadas hojas

de un árbol herido caen día a día sobre el frágil tapiz de la edad.

El confín como una isla entre la bruma y el que nada en el océano

sin avizorar aún en el horizonte su más que probable naufragio.

Miénteme

 

Un día aprenderás a cambiar el color de las flores,

nace el arrullo del canto más cruel mientras tú imitas

la albura que ha vertido la nieve en el cauce rocoso de mi nombre.

Yo sé que hay alas de ángel en tu verbo y que maquillas el rojo

para que no vea la sangre arder cuando la derrota provoque en mí

un ascua que licue en púrpura la fiebre que en mis ojos lagrimea

como un mástil de dolor en el navío del fracaso.

Y no es piedad tu larga cabellera de amor, no hay espadas o fusiles

que desde tu boca me inviten al delirio, no coses la seda del mal

a mi piel desnuda, toda tú eres palabra cándida que voló con los pájaros

de la infancia para dejar su sombra en mi jardín de estío.

Como un eclipse que adormece la luz del sol en el desierto de mi alma,

como si en el encaje de un hemistiquio tú fueras la palabra feliz

que ya no aviva el tizón del desencanto

honras el círculo de mi existir con la infantil canción de la mentira.

Miénteme hasta el fin, que nunca vea en mi espejo cómo crecen

los estériles cabellos de la congoja

aunque el precio sea desconocerme o negar lo que soy

bajo la claridad de una luz

-que yo lo sé-

iluminará a otro.

Crees que lo que te sucedió es único, aunque en realidad es compartido

 

Sin el denuedo, sin el plomo ni la raíz ni la flor de la lucidez.

Apenas un aire que pasa, la inclemencia de los relojes
que no fijan nunca el volumen, la dimensión de lo real
cualquier matiz, la palabra que por una vez extiende
su propia luz sobre el silencio sin dejar la huella del olvido.

El éxtasis que recorre las venas como un relámpago de infancia,
el placer que dura el exacto segundo en que ya se nombra lo muerto,
la epifanía de la realidad sin que la razón comprenda la magnitud de lo ido.

Y después, en la memoria, una sucesión de  soliloquios que duran lo que dura
una vida, tan similares a los que sirven de consuelo a otros muchos de tu especie.

Tres son multitud

 

Tú y yo los únicos pasajeros

en el vagón de un tren de cercanías.

Ningún cliente mas que tú y yo

en el bar donde nos tomamos unas cañas.

Por la calle nadie

-solo tú y yo-

en los cien metros

que había hasta tu casa.

Y ahí fue que de pronto

se nos unió

-a ti y a mí-

lo que sería después

el inefable 

olvido.

Todo lo perdido

 

La anchura del latido mas firme,

lo que ruge en la mitad del caos

y no teme al silencio del cobarde.

La fusión de los espejos que multiplican el ardor de un nombre,.

La perdida virginidad de la hembra que liberó el cáliz del deseo,

los ríos del ansia cuando los muros del azar ya no pudieron

contener los aludes infinitos.

La perfecta sintonía de voz y carne dándose a la vida

con el gemido irreal que colma en ósmosis nuestra piel enmarañada.

El último reflejo color carmesí en unos ojos que ya no serán míos,

la ciudad del sur bajo una lluvia convertida en ámbar por el ocaso.

Lo gris y el azul de tantos días alegres, las palabras que te dije

y que ahora resurgen como flores de abril en el ciclo inmortal del recuerdo.

Lo que fugaz llegó para irse sin que mis manos pudieran atrapar

el flujo de su existir.

Las huellas que dejaste en mi corazón ya borradas por el dolor de no tenerte.

Soy rico

 

Apenas cuatro o cinco libros en un estante,

un póster, una lámpara de pie

y un colchón en el suelo.

Y sin embargo qué feliz aquí contigo.

Tu desnudo es mi auténtico tesoro.

Tu baile

 

Celebra conmigo la natural forma de la lluvia,

a veces te desnudas con el silencio de la tarde,

entonces veo la frágil armonía de tus omóplatos

subir hacia la luz como las alas de un ángel,

y acude el viento al cristal y suena el ritmo

de un baile que en tu vientre posa la canción

de los pájaros sin nombre, en tu piel alba

maduran por fin las semillas del tornasol,

y giras con pasos breves en el círculo de la luz,

afuera la lluvia hace sonar su infantil

latido en la ventana azul de tus ojos.

A la contra

 

Yo evito la sed de los carámbanos,

corro sobre cristales pulidos por el mar del invierno.

Nado sin que las rocas con sus aristas de nácar

graben en mi piel cicatrices ambiguas de sal negra.

Vigilo desde el faro de mis ojos la corriente de las palabras

que visten mi soledad con ecos de algarabía.

En la luz soy sombra, en el arrabal un paraíso de pétalos al sol.

Soy el azúcar donde se endulza lo agrio,

el canto del ruiseñor que se une a los coros de la claridad.

Soy el círculo que viaja entre líneas paralelas

sin que ningún ápice acuda a herir el sueño

en el que vive el caudal

siempre en flor 

del que un día partió 

el tobogán de mi infancia.

La transmutación del espejo

 

Ahora soy yo quien se refleja en ti.

Encadenado a tu imagen me pierdo

en el fondo del azogue.

Y es así cómo recupero mi niñez,

mi juventud, incluso mi alma.

Y aunque un día muera

estaré en ti

para siempre.

La danzarina

Ondula su eje, gira, enhebra el aire y es armonía

que en elipse traza círculos de ansiedad.

Cubre la piel alba una blonda y un canesú de orlas

que caen como hilos dorados de carnaval.

El torso se anuda para que los pechos brillen en lo alto

con el haz de un sol amante.

En la zancada dos alas de ángel, en los brazos 

que comban la luz una letanía de perlas y nácar.

Alzándose en arpegio índices que dibujan vuelos de pájaro

sobre nubes carmesí, su capacidad de romper las estrías del aire,

su levedad que transita entre rosas de luz, su infantil voltereta

que extiende el volumen de su falda azul, los pies desnudos,

la cintura con pendientes que cuelgan al ras de la enagua.

Cómo su delgadez abre las piernas en manantial de arcos

meciéndose con el baile insólito que no necesita el ardid 

de una música vivaz.

En el discurrir la mística fluye con símbolos que claman al son

de un canto interior, el cuello erguido, la mirada fija,

el sudor blanco que cae indómito, la locura y el éxtasis.

 

El pábilo en los ojos, sin saber el porqué ni el nombre, la dirección, 

quién invoca a su intransitable danza si todo es paz bajo las hojas 

de estos árboles que han dejado de oscilar con el viento de abril.

El día que conocí a la chica rubia

Aquí viene el aire que especula con la fría latitud del cristal.

Afuera no puedo oír a los pájaros de abril,

en sus nidos de alares rotos hay telarañas que tejen

la red del tedio con la húmeda constancia y el tesón

de los insectos atrapados en su cárcel de afán.

Me topo en la esquina con la rubia de maquillaje atroz.

Ella no finge ser paraíso ni oasis en el mar sucio

que nombra al arrabal con la voz dulce de una virgen ciega.

Sabe del instinto verde del éxtasis y de la cloaca azul

donde se baña el adúltero.

Sabe que en lo oscuro no hay carámbanos de sol

ni ojos que relampagueen como luces que giran

en las noches vertiginosas bajo un carrusel

donde el insomnio es una lámpara sin párpados

que proyecta, de pronto, un haz noctámbulo.

Y llora sin voz, y calla la niña que fue,

y fuma cigarrillos de nieve que se deshacen

como hebras de hielo sobre su piel tatuada.

Y nunca ve venir la luz de un alba

que nos la descubre así, otra vez 

yacente.

La gran tarea

Como armar del todo el mayor mecano del mundo.

O poner la última pieza de un puzle inmenso.

Así son los instantes que justifican una vida.

Pocos y aparentemente inútiles.

Y sin embargo, qué haríamos sin ellos.

No tan desconocidos

 

Hay un eco de pozo en tu voz

y en tu mirada caballos

que persiguen la luz.

De tu nombre imagino una vocal

que se hunde en mi lengua

como un beso mudo.

Sé que bajo la lluvia ríes

y que eres cómplice

del sol que calienta mis días.

Y aunque no te conozco

hablas siempre conmigo

igual que yo te hablo a ti

sin hablarte

nunca.

Metáfora del vivir

 

Porque el cuerpo sabe que no es roca ni levedad,

porque asume la razón de que al vivir recibe en sí

el regalo de la luz, porque siente en su piel la caricia del sol,

en los ojos los matices del color, en la boca la textura de lo dulce,

el aire perfumado, la armonía de los sonidos que llegan

como oleaje a su conciencia de ser, porque la vida

es un don, y así se ofrece a la carne, ya desnuda y libre,

como un pájaro que ha descubierto, por fin, el amor.

Cuchillo

 

Piensa que naciste cuchillo,

hoja que resplandece con la plenitud del día.

Una vez te vi sajar el aire en busca de la nube,

su perfil de corazón abierto a la herida,

el núcleo gaseoso donde late la virtud.

Eres duro y letal si introduces con ansia tu espolón

en la fina piel.

Eres un rayo de acero que penetra en lo oscuro

como lo haría el índice de un dios salvaje.

Te amoldas al revés de mi mano

y yo te acojo para hendir en la faz del alimento

tu alfil.

Un día se mellará tu filo y tu corte deberá repetir ese baile atroz

que tanto se parece al de una guillotina loca

que no cesase de caer nunca.

Hora punta

 

Ningún taxi en la parada.

El autobús va lleno y no hay otro en un buen rato.

A pie son alrededor

de cuarenta y cinco minutos.

Así que a caminar.

Cuando ya estoy en el Café

tú me llamas para cancelar la cita.

Por lo visto

al salir de casa

-como me pasó a mí-

no conseguiste ni taxi ni autobús.

Si fueras caminando desde tu casa

te llevaría una media hora.

Y encima no hace frío y luce el sol.

Fue en ese momento cuando descubrí

lo poco que te importaba.

Descubriendo el azul

 

En la habitáculos o en las concavidades, ya hogar

de mis silencios, en la arquitectura que construyó

un ideal diestro con las cenizas del perdón, bajo

el alféizar que expande sus alas como un pájaro de fe;

y más allá con la luz que lloró al ver morir el alba

entre racimos de luna, está mi corazón que un día

descubrió el azul posándose en la tibia sangre, como

cielo en la aurora, como mar en el río de mis venas,

como capullo de flor añil en cada latido que fue travesía,

sin la paz virgen de la infancia hoy ausente, sin tu voz

acompañándome desnuda de sueños, porque el final

ya se atisba tras un árbol maduro que no dará

amparo al fluir encanecido de mis arterias.

Tu Ítaca

 

Dicen que Ítaca es solo un peñón

en medio de un mar lejano.

Pero hay otra Ítaca en tu interior

que solo verás cuando la muerte asome.

A veces te sentirás como un náufrago.

Otras veces disfrutarás del viaje.

Mientras tanto, habrás vivido.

Instantes de luz

 

Ha sido tan leve el anuncio de que algo de pronto se derrama

en la luz como una gracia y así se muestra bajo el sol ambiguo,

en un destello o quizá en una ráfaga prístina que irrumpe

a través de la quietud y el ansia, sin preaviso, un parpadeo

inconsciente porque el misterio alza columnas de asombro

en los iris, analogías con el fuego a punto de volverse llama,

circunferencias al fin cumplidas como si fuesen un presagio

de luna llena, razones que existen en el aire y en la palabra,

aunque se digan para dentro, sin énfasis, con la naturalidad

de una sinfonía que brota al unísono y fluye a idéntico ritmo,

como si fuese la arena de un reloj que filtra diminutos granos

de tiempo a la vez, y en su caída interior halla un nuevo sol,

tan igual al que tú reconoces en tu propio corazón,

víctimas los dos de esa música que acompaña

a la edad y que nadie quiere ver en los espejos.

Manual de subsistencia

 

Que nunca me falten las ganas

de morder el corazón de la vida.

Que llore o que ría,

que sufra si es necesario.

Que la ilusión crezca en mí

como una ola irrefrenable.

Que el pavor no invada con su ácido mortal

la luz que ilumina la negrura de mi noche.

Que sienta como un sueño sin fin

todo lo que me ocurrirá y me ocurre.