Este otoño muere en mí.
En el envés de mis ojos la efervescencia del ocre,el frío azul de la melancolía,
las brasas crepitando en el lar.
Hojas caídas en el limo como ángeles de un bosque húmedo.
Los noviembres me recuerdan a ti,
no sé la razón,
ni la quiero saber.
Este noviembre es extrañamente primaveral.
ResponderEliminarBesos.
Teóricamente deben ser tristes.
Cierto, extraño noviembre hasta ahora, tan lleno de luz. Gracias, Amapola, por hacerme saber tu paso. Besos.
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