Fruto de las horas lo que sucede llega
sin la memoria vivida, y es el renuevo
una semilla que vio la luz y al instante
descubre la sombra que oculta su efímero
existir, sin previsión el azar nos viste
con galas de sueño, sin demora los círculos
se superponen para cesar en la orilla su tránsito fugaz;
nos defrauda el color que preveíamos completamente
azul, y es también rojo como el día que nace al alba
y concluirá con el ocaso que precede a la noche.
No hay comentarios:
Publicar un comentario