Lo que piensa de la poesía un mal poeta

 

La transparencia de los mundos exige palabras de claridad.

Mi orden, el trasluz, una llaga abierta
o el frenesí que brota del manantial alegre.

Esa herida que es un himno de elocuencia,
la rima o el verso libre, cayendo en arpegios,
en razón, en lucidez.

Busca dentro de ti la primavera,
siente las hojas tiernas de tu alma vivir en el precipicio del poema.

Hay cascadas de realidad, o álbumes surreales en tu quietud,
un enigma que intentas resolver, que transita y se sostiene
entre estrofas que anuncian el combate de los versos,
la huida del hiato, el hemistiquio que saja la noche del corazón,
la frase inaudita como un hallazgo estelar.

No sé si es un caleidoscopio o el agua clara que conecta la sed con la locura,
puede parecer simple cuando acaricia lo cotidiano, sorbe la vida y habla.
A veces se eleva y su canción nadie la oye, también procrea elefantes sucios
que se regocijan con la arcilla de los insultos viejos.

Yo escribo porque amo los episodios de la luz,
el mensaje del ayer, la claraboya irreal de los sueños.

Cualquier poesía es buena si descubre un mundo.