La huida

Es como si escondieras
un tren en los bolsillos
y lanzaras al aire palomas ciegas.

¿Quién sabrá la verdad de la huida,
adónde la palabra sin paz?

Hacia la isla, sí.

Allí, en ese lugar que no finge claroscuros
ni teme al relámpago, ni habita el resquemor
de las ciudades blancas, ni espera otra cosa
que cuerpos tendidos bajo un sol omnipotente,
en el mercurio de las sílabas, en la suavidad
de los acentos que no mencionan el futuro
porque se saben atmósfera, ola, aire
que dormita en los intersticios
de esta calidez de algas y sabor,
de una hembra que se exhibe
con el don de la carne
y la sensualidad de los mitos.