El infierno es menos tú que yo.
Esa historia que los dos construímos
como pájaros de un cielo imberbe.
La semilla del arcángel que sobrevuela la candidez.
La pisada sin retorno
que invade el corazón de dulce melancolia
y nubla el futuro con cepos de añoranza.
El infierno es la plenitud de la memoria
cuando la hojas cuducan y no hay otoños
que incendiar ni jazmines
en la primavera olvidada.
El infierno es el nosotros
sin la exactitud de un reloj
que incendie la piel.
Tu fuego en mí como una condena
o una fotografía
ilusa.
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