Sigo allí en el salón que siempre estaba en sombra.
La lámpara de cinco brazos, el cobre amarillento,
los soportes que asemejaban velas,
alguna bombilla que ya no podía dar luz…
El cuadro de la abuela con un paisaje irreal al fondo
y su rostro amable, el vestido oscuro, la tez morena,
teatral la pose ante el pintor desconocido...
Fuentes de porcelana en las paredes,
un reloj de pajarita con agujas doradas,
platos decorados con motivos florales,
los muebles de caoba, labrados con esmero,
sin vitrinas, alguna bandeja de alpaca,
vasos de cristal esmerilado junto a una botella de licor...
La redonda mesa camilla, bajo sus faldas
la reunión secreta de los hermanos,
juegos de niño, conciliábulo de espías en las tardes de invierno.
La única calefacción un brasero eléctrico con su espiral roja incandescente,
y el televisor como un tótem mágico, un sofá sin capacidad para todos,
una alfombra gastada donde acostar la juventud de los cuerpos.
Vida en familia en el salón que aún habita en mi memoria
igual que un viejo retrato siempre vivo.
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