Agosto en Madrid

Como si siempre hubiera vivido en la luz.

Reconocible mañana de agosto, duelo de aspersores,
el canto del tráfico como un murmullo gris.

El transcurrir de las horas en la biblioteca desierta.

Después, la huida hacia el menú de los bares encendido de calor
y aturdimiento.

Sé los caminos-no el camino- cuyo olor me empapa.
Sé que busco sombras como quien busca una isla prohibida.

Sé que soy extranjero en cualquier parte.