Uno puede preguntar por sus huellas,
su hambre, su ilusión, su ser desnudo.
Uno puede abrir una interrogación en las
arterias y buscar la palabra que lo defina.
Uno podria mirar en los espejos como
un ladrón de la verdad. ¿Para qué? Si
el hoy se escribe con aire ambiguo
y las horas callan como hábitos que
sólo conocen un paso. Escribo en mi
diario signos indescifrables, dibujos
rotos, sueños calcinados, la no-vida.
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