Puntos cardinales

 

Pasó el tiempo de los pájaros

que migran al sur.

Soy raíz de piedra,

estatua inmóvil de un norte

sin mañana.

Al este sigues tú,

al oeste mi ocaso.

Los galgos

 

¿Qué persiguen los galgos que corren por mis ojos?

¿Una casa grande,

un automóvil veloz,

un barco que navegue

sobre un mar de oro?

No es eso.

Lo que persiguen los galgos de mis ojos es la luz de la mañana.

Nunca la puedo atrapar, siempre llega antes la noche.

La belleza

 

Así tiembla la fibra que en el interior brota

de la mirada como un prodigio imposible de adivinar.

Su rayo certero se hunde en la raíz del alma

con la eficacia de un bisturí, sacia el color,

encumbra la música, es una imagen que estalla en el corazón

igual que el trueno cuando asola la quietud de la noche.

Convierte los segundos en efluvio de eternidad

si los ojos no consiguen apartarse de la desnudez

que se muestra indócil al núcleo sensible de lo humano,

y llega la lágrima porque el sentimiento de no poseer

indefinidamente la armonía, las proporciones, las formas,

los arpegios de un ideal es causa de un dolor íntimo.

O viene la dicha con su canto efímero de éxtasis

que reposa en el nido de la mirada,

en el placer que llega al oído desde la música como un don de ángeles,

en la naturaleza de la que nace el asombro,

en la perfección de los cuerpos que aún son jóvenes.

En tu mundo que no se muestra, se intuye en la palabra,

en el amor, en la bondad que es perenne en ti

como un árbol de oro que brilla bajo un océano que nadie surca.

Pintora de ángeles

Calma del agua que vierte su racimo de gotas en la serena

quietud de la tarde. Ella pinta ángeles bajo los aleros como

si ateridos de humedad se refugiaran en las cornisas para

convertir en inmóviles sus alas. Ella aún desprende luz de luna

si la llamada de unos ojos recuerda la simbiosis celeste de su piel

con el haz que la medianoche dejó en su perfil,

mixtura que se convierte en fulgor cuando la memoria

repite el eco de la magia de ver la transparencia de la luz

sobre un halo virgen que envuelve el cáliz de un cuerpo

con la rosa alba que la luna deposita en los hombros desnudos

hincándose como flores de nieve en los promontorios mas altivos

de la carne. Calma del agua que moja la testuz de los caballos

en la fontana, paciencia del cristal y sus biseles donde se quiebra

el rimero que fluye hasta el contorno de una ventana en penumbra,

infancia de la claridad bajo la sombra gris de los cúmulos,

paraguas sin nadie como pájaros negros sobrevolando

la corriente de un río insomne, la sonrisa que pintó

para ella un ángel en su impermeable azul con la forma

dorada de un sol de invierno me recuerda que siempre

fue la luz que iluminó la oscura faz de mi alma.

La fotografía

 

La imagen permanece como si el tiempo fuera

una gota de piedra que cae sobre la fugitiva sed de los minutos.

Inédito fluir de los relojes que nombran el mañana

antes de que el presente viva en la memoria

de quien ya es pasado al sonreír a un objetivo

que cierra su ojo para retener el instante

que nunca será espejo de una realidad inmóvil.

Tu blusa blanca y mi camisa azul, el lugar donde el sol de agosto

reproduce su ciclo de luz, el cielo claro, el trigal como un cabello

de trenzas amarillas que mueve el aire, el infinito horizonte,

la res y las colmenas, el escenario existe, nosotros no,

aunque falsamente perduren en un papel multicolor

la piel joven y la imagen tuya que hoy me sonríe

desde el ayer mientras contemplamos juntos

aquella fotografía que ya no recuerdo quien nos hizo

con la cámara que aún guardas en la buhardilla 

como un tótem que ya no volverás a usar.

El inocente

Aunque oiga las palabras del odio
su interpretación es distinta
porque no concibe la maldad del sentimiento.

Siempre será un niño que juega,
un árbol que crece hacia la luz,
el agua más pura del más puro manantial.

Cuando alguien señala lo negro él señala lo blanco.

Cree en ti porque eres su amigo
y no es capaz de presentir
la traición ni el engaño
que un día asomará
en el azul de tus ojos.

Extraviado

 

Te observas por el revés del espejo en el lugar oscuro

donde la claridad no llega a definir el contorno

que delimita tu espacio sin alma.

Y llueven los candiles como flores de la luz

y se desnuda la ola de su espuma frágil

cuando el aire fustiga la efervescencia que mana de sus cabellos volátiles.

Confundes la armonía con el velamen de un barco que va a la deriva,

sales de la sombra a un sol estéril que no calienta tu piel

mientras los ecos de viejas canciones consiguen que nazca la lágrima

en unos ojos sin fe.

A través del vidrio vuelve el azul de un mar herido

por la luz anciana de los recuerdos.

¿En qué vial dejaste las huellas que borró el céfiro de la noche?

Colgado de la pared un dibujo de infancia te mira

y no descubre en ti al niño que fuiste

ahora que todo es negrura en la faz de los espejos.