Fedra o la pasión pura

¿Cuál es el verdadero amor: el tibio fluir
de un río seco, la golondrina que atisba
insólita su nido escarlata, la marea
que jamás vuelve al amanecer rojizo?

Solo yo vislumbro el corazón de la locura
(con malvaviscos azules,
con pétalos que han corrompido
la noche y sus cometas,
con lobos que aúllan a un sol infantil
en los amaneceres del deseo).

Allí la isla, la estrategia de la cautividad,
el invierno en el invierno de mi razón
exhausta.

Tú, padre te cubres con racimos de laurel,
escancias el dulzor de los licores invencibles,
te acuestas con las clámides de un arbitrio fugaz.

Y no eres tú, cuando asoma la flor frágil de un esqueje
y prorrumpe con llantos hermafroditas
hacia mi timidez o mi desesperación
de ninfa idolatrada.

Todo es posible: la mentira, la maldad,
los ojos grises de la quimera
que sudan como un manantial infinito.

Los coros agitan su clamor de heridas,
la muerte llega triste como el designio
que ha madurado su luz.

Cada sombra es víctima de sus sueños
(me rocío con las cálidas aguas de la desventura,
con el orgullo senil de la insensatez).

Balcón frente al mar

La similitud es un nombre.
Cuerpos sin refugio, horas
tristes como el mar herido.
Persianas entreabiertas al sol
de agosto. Mi reflejo en la nube,
tu reflejo en la nada. La brisa
llega como un corazón frío,
se posa en mis manos
con su dulzor de nauta.
Languidece la luz y tú
que ya no estás.

¿De quién hablo?

Vive sola y nunca usa vestidos rojos.
Su pelo no es amarillo ni canta alegre
cuando cruza los bosques. No tiene
padre ni madre, ni abuelos. Ni siquiera
cuando nieva se cubre la cabeza.
Odia a todos los animales, jamás
hablaría con lobos. No sostiene
ninguna cesta en su mano derecha
y si la llevara no habría nada dentro.
Si alguien la llama caperucita piensa
que está loco, si alguien la cubre con
una bandera púrpura ella dice que
no tiene patria. Su nombre nadie lo
conoce. La veo a menudo pedir
en la misma esquina. A mi nunca
me parece roja.

Mi diario

Uno puede preguntar por sus huellas,
su hambre, su ilusión, su ser desnudo.
Uno puede abrir una interrogación en las
arterias y buscar la palabra que lo defina.
Uno podria mirar en los espejos como
un ladrón de la verdad. ¿Para qué? Si
el hoy se escribe con aire ambiguo
y las horas callan como hábitos que
sólo conocen un paso. Escribo en mi
diario signos indescifrables, dibujos
rotos, sueños calcinados, la no-vida.

Fragmento de "Historia del lápiz" de Peter Handke

"No tengo una sensación de realidad en el permanecer, sino en el permanecer y pasar; no en el aferrarse a un lugar, sino en los repetidos encuentros. Escribir significa ocultarse y mostrarse, una y otra vez, hasta que uno es".

Tu cuerpo evanescente

Podrías haber sido otra o la misma. Al final
son espectros los maquillajes de la memoria.
Recuerdo los jeans sin mapas, las costuras
de tu ansia en mis ojos perdidos. Y la lluvia,
apenas un eco en la noche y la fachada de una
catedral maldita, cuando las aves no reconocen
su territorio de nubes rotas. Aún miro la sonrisa
de los eclipses, pregunto por correos sin edad
como un álgebra que no arrodilla su razón. Es
suficiente el tránsito de las horas, otros cuerpos
sin alas volverán a la infancia, mientras la luz
se posa en navíos de hierros ocres o palabras
que no han conocido abril.¿Es tan estricto el paso
de las águilas sobre los árboles febriles en un rosal
jamás mirado? Mi rostro subordina su canción
a la astucia de un hogar perdido. Podrá la estatura
recordarme el horoscopo del tiempo, podrá tu huella
de piernas sin alba encender el misterio como la
fiebre rompe el latido del silencio. Solo el alegre giro
del aire te nombra, tu vuelo encontrará otras plazas
en la semilla o en la verdad que hoy huye de mi.

Gracias por pasar

A veces uno siente que este blog es una isla. Supongo que por las entradas hay quien me lee. No sé si es así, o no, pero agradezco a todo aquel que se asome a este lugar, de sombras y de luces, su generosidad y su misterio.