Primero, el llanto invisible del hastío.
Madura la sombra sobre la sombra como un árbol
prematuramente viejo.
Son años de disturbio y risas, son caricias en la noche
como peterpanes azules.
Estalla el cuerpo en primaveras de sal y la química engendra
vampiros y lujuria, héroes y amenazas en un párpado rojo.
Y después, la historia de la plenitud, la valentía del mercurio
en el semblante tierno de un rostro que maquilla las amapolas
y el dolor, hasta ser mar bravío en un seno o una luz.
Ya llega la palabra que es sosiego y candil, que se mira
y envejece como un latido inútil. Falsa agonía porque
la madurez encuentra los pantanos del futuro,
con la huella y la metamorfosis, con la esperanza
insolente o el sol perdido de la fábula.
En el hoy las fronteras de la edad escriben oscuras
gotas de ausencia, se trasladan a ese epitafio de hojas secas
que llamamos vida.
O, tal vez, preparación a la muerte.
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