Ahora, de repente, como mosaico de luz
regresa el viento tibio, la ola de espuma azul,
el tren que recorre las vías de lo imposible,
mi rostro que sonrió a la caricia del azar,
la ciudad en sombra bajo un crepúsculo
infantil apenas rojizo; y en la voz el trino
dulce del pájaro que viene a mí con su acento
de candidez, y la lluvia como una lengua
que le habla al futuro con cuidadosa pulcritud;
ningún abril vestido de flor habitará el presente,
solo en el ayer son arcadia los días idos.
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