El eterno viaje

Aún no amanece en la pregunta. Subraya el automóvil

las  paradojas de lo que viene y no regresa. Está limpio

el cielo, los pájaros sonríen, las casas proscritas sudan

su oración de mediodía. Avanzo como un ciempiés

que amó la luna o un oscuro ejército de flores sin

vientre o anillos sin porvenir. ¿Es la sed del águila

el oscuro presagio de las horas? Se suceden llanuras

infinitas, laberintos de plantas ciegas, abandonados

olimpos de adobe y suburbio. Tú sientes la huella del mar,

las montañas rotas con su cadáver de láminas, los

viaductos que mueren en su aliento, las golondrinas 

que ya no buscan tu señal. Mira el curioso ritmo

que nos aleja, hay un fósil que roza la memoria del reloj

y nos envuelve como un soplo de mistral o un corazón

que no ha entendido su cántico. El viaje divide las almas

de un sempiterno eclipse. Mi primavera se arroja

a las playas dormidas como si un equinoccio nos

devolviera la sabia metamorfosis de la luz. ¿Cuál

es el destino?¿Cuál el misterio que nos elige?

Sólo hay un color en la cicatriz del silencio, sólo

el espectáculo de los días viajeros en los oídos

infames del hastío. Puebla el mar la cansada locura

de mis años, envejezco en la flor o en el arriate

que ignora los dedos múltiples de un hierro gastado,

caminos que ejercen su transitorio devenir de círculos

sin luz.