El río que somos

 

El racimo de la luz crece en la colcha blanca.

 

Agosto nunca fue lluvia.

 

Y canta el pájaro entre el ramaje

y llegas tú con el pan recién hecho

y una sonrisa en los labios

y te abrazas a mí como proclamando tu amor.

 

Yo me dejo llevar hacia tu cauce para ser agua común

de un río que nos arrastra juntos al olvido.