Los recuerdos

Extraña palabra es atrás. Viento sin nombre,
lucidez infausta. Extraños son los ritos
de la memoria cuando aparecen como
piedra inmóvil y tenaz. Extraña la quietud
de la vida, la conciencia del instante perdido.
Extraños los caminos que se desandan
como círculo de heridas, geometría fiel
de los hechos frágiles en burbujas de edén.
Y esa ración de felicidad no reconocida
que vuelve del ayer como un pálpito
y nos moja la risa con besos de niebla.
Extraño es el recuerdo que no vive su
éxtasis de ausencia con guirnaldas de paz
o dolor incólume. Extraño soy yo que
me desdoblo como un sueño entre
el hoy y la nada, entre tú y el mito.