Son las tres de la mañana y afuera llueve.
Toca el reloj de pared su melodía de espanto,
asesina el silencio el ritmo sonoro,
puntual como la efímera rotación de los planetas.
El grifo semiabierto late también,
un ojo de agua se derrama,
después otro y luego otro
hasta que llegue la luz del día
y mi mano acalle su lento arpegio de clepsidra.
Son las tres de la mañana
y solo mi corazón no lo sabe.
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