sábado, 25 de junio de 2011

La proposición



En un bolsillo los mapas del mundo.
Te ofrezco mi hora de azúcar o quizá
la palabra en los posos del café. Un bar
donde crecer juntos, la mística de la luz,
el orgullo del fuego. Se quema la brasa
con cada párpado y tú me sonríes, sin
saber de doctrinas, libre como un sol
rojo.

viernes, 17 de junio de 2011

Otra cortesía de Elen Lackner

Residente accidental

Otra ciudad y un sol sin estirpe. Mi cuerpo
como un dromedario herido de luz y antorchas.

Yo espío tus álbumes(o tus pasos que levitan
como alfileres de azar). Hay ritmo y gárgolas,
palabras que esconden futuro. ¿Qué años aquí ,
en el oasis, cuando las domadoras viajan
y enseñan músculo y estéril tiempo?

El camino, el camino como un túnel,
en su visor la atmósfera del espectro,
a menudo el equinoccio de las mariposas
y una estatua y un árbol sin sed.

Llueve y no pregunto porqué
(hay razones de alambre
como hay flechas rojas).

Mi hotel es blanco como un pájaro de nieve,
mi hotel ama los segundos que escriben su negra fe.

Tengo los aromas de un círculo, la brújula
que inventó islas, un labio entre dos horas de sal.
Tengo veinte años de ámbar y sueños que se han doblado
como mapas de azufre.

Sé quien soy, el leopardo sin ojos, la metamorfosis de los camellos,
la especie que rota en un mundo ciego.¿Y los trenes?
¿adónde su aullido? Habita la piedra su estigma
como un diapasón frío.

En mi memoria el paso azul, el color, la música
y un extraño elixir de noches sin espejos ni alba.

Lloverán quimeras sobre un vientre de luz.

Cita extraída del poema de Jorge Riechmann "El guardián de lo pequeño"

Franz Kafka aseguraba que hay esperanza, mucha, una infinita esperanza:sólo que no para nosotros. Walter Benjamin afirmaba que sólo no es dada la esperanza por los privados de cualquier esperanza. ¿Y usted qué opina?

jueves, 9 de junio de 2011

Un día

La planta crece con los cabellos agotados.
Y el televisor sueña su vida inacabable.

La luz nos mira con el rostro encendido.
En alguna parte el verano sucumbe a su hastío blanco.

¿Qué día es hoy que nada pasa?

domingo, 5 de junio de 2011

Recuerdo del amor efímero

Se abre un sol sin persianas ni ayer. Y eres tú quien
pregunta por la claridad y los ojos azules del zafiro.
Fuiste una lágrima sin cielo quizá el equinoccio que
aún duerme en los pétalos de la niñez. Hubo piedra
y metamorfosis, hubo sonrisas en el orgulloso
calendario de los días. Ni el candor, ni la música
ni el ritmo, ni la elipse que viaja ciega de un horizonte
a otro nos recuerdan. ¿Y el rezo, y las caderas que no
encontraron andamios ni fulgor?. Cada día una boca intimida
a la palabra- se oye la raíz del viento en su ordinaria elegía-.
Y yo sin pronunciar la efigie viajo entre lámparas y sueño
con botas perfectas que antes fueron nido, enjambre,
razón.