Soy viento si el viento recorre las aceras de mi calle,
naranjo entre naranjos para que nadie elijaúnicamente mi flor blanca, trigo en el trigal,
nube dentro de las nubes de un cielo gris,
parte de la multitud que espera el último
tren de la noche debajo de una marquesina rota,
soy la voz que no destaca entre un coro de voces iguales,
el cuerpo que se confunde con miles de cuerpos
en las filas de un estadio a reventar, soy el camaleón
que podría vestirse con todos los colores del mundo.
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