Tantas cosas guardadas, tanta vida,
qué largo el existir de los objetos,
qué lenta la memoria que hoy olvida
la oculta palidez de los secretos.
Tantos significados que no explican
del tiempo su verdad, su luz exacta,
las figuras sin forma que me indican
que nada es material. Solo la intacta
imagen del pasado vaga inquieta
como un fantasma azul, una locura,
un espectro voraz, un alma quieta
en la que nada es fe, nada cordura,
nada la voz del tacto que me aprieta,
nada el recuerdo gris que nada dura.
No hay comentarios:
Publicar un comentario