En el mismo sitio ante ti,
como un árbol añejo o un corazón roto,
como yo antes de ser yo
y vivir en tu niebla.
Lo mismo que la metamorfosis de una fotografía encantada
bajo el párpado de la luz, de noche o de día,
al llegar o al volver.
¿Quién si no yo y en el azogue la pulcritud,
en qué transitorio eclipse la linea de una silueta
no halla un perfil en los lunares
o en la pulida cicatriz del tiempo?.
Si miro los años descubro una firma en su cáliz,
si interrogo por la traición su imperio me dice que no,
si palpo sus ojos veo el silencio de los míos
o de los tuyos que son ardor.
Me gusta sentir mi lengua húmeda en el bisel,
los ángeles de una cornucopia olvidada,
los apliques con sus velas sin marco
como un sol amarillo en la inmediatez del crepúsculo.
Tú y yo, cómplices hasta el fin,
hasta el latido que un día deje de ser edad.
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