La piel

 

Es un mapa donde el silencio extiende su ceniza

de años mientras recibe del sol la suave caricia

del fulgor en los poros abiertos a la luz del mediodía,

la cubren los vestidos de la edad con el traje recién

estrenado de la infancia, la lisa enagua de la juventud

y el áspero organdí que se aja como un delta cuando

la senectud asoma en los pliegues exhaustos de un tiempo

largamente vivido, y es también veladura de órganos,

superficie donde germina el vello, máscara que cubre

con su transparencia el latir de un corazón que sueña.

El tapiz que me viste

Voy tejiendo con hilos de ansia el tapiz inacabado que me viste,

en él dibujo las islas que recorrí por el mar sin nombre de las horas,

en él escribo las palabras del éxtasis cuando al fin asoma el fruto

maduro sobre el árbol del tiempo con su pulpa abierta, ya en sazón,

después del frío invierno en que la penuria escarchó la rama sin el sol

benefactor de julio lamiendo su piel aún verde de infantil virginidad;

en él pinto las amapolas que nunca vi que no son de color carmín

sino azules como el cielo de unos ojos encendidos de mar; en él grabo

el paisaje que soy con mis ríos de nieve y mis playas de coral, con el jazmín

en el pecho de un hombre desnudo, con la soledad como una lluvia

que cae más allá de mí en el trigal dormido donde mis sueños

son espigas que brotan tras las huellas que dejó el que un día fui

antes de ser hoy la esperanza alegre de un futuro por cumplir.

El grito

 

Este incendio de días lúgubres va pesando como un ascua

que no cesa de quemar, la desgracia es un rayo que fulmina

el brote verde de la esperanza, heridas interiores como un tizón

que no sale a la luz abren surcos de temblor en los pechos,

quemaduras viejas nunca cerradas, rojas estalactitas que hunden

sus filos en la tranquilidad del silencio, agrede cada espasmo

del reloj con bisturís de desaliento y sufre la piel, la carne

y el corazón el vendaval del infortunio, la pena del insomne

se vuelve omnímoda y callan las campanas festivas de la alegría

y todo es invierno en los oasis donde la felicidad dormía bajo

el sol de la ventura, un sonido, apenas murmullo, va creciendo

en la soledad de la palabra y nace el grito como un hondo aullido

en la penumbra, inarticulada voz que lleva dentro un clamor

virgen ante el infausto acontecer de la injusticia más cruel.

Si digo tu nombre

 

Cuando vi la isla

conocí tu nombre.

Pétalos de ámbar

en la flor de un beso.

El volcán de tus ojos

deja ceniza de luna

en mis ojos de niño.

Tu piel se abre

como un fruto maduro

a la luz de la mañana.

Si digo tu nombre regresan

la flor, el volcán, tu piel

y el fruto que al dibujarlo tiene

la forma de tu isla.

De piedra y agua

 

Húmeda piedra que en el invierno lloras

como una amante abandonada por la luz de un sol esquivo

vierte el aljibe de tu piel en el cristal de los charcos

que reflejan el misterio de la nube, la huida del ángel,

el ciclo del pájaro que torna en círculo y nada en el espejo

que pisará la curvatura de un zapato fugaz, pared de granito

y mica en la testuz que se eleva con las ventanas ojivales abiertas

al aire gris de una tarde colmada de jazmín y lluvia,

manantial que fluye en surco por el sillar enmohecido,

el canto del canalón con el coro del agua en sus entrañas

como álgebra de gotas en la arteria de zinc que doliente

derrama su sangre traslúcida sobre el ajedrez de los adoquines

mientras en el cielo la bóveda gris se arracima en cúmulos

como una esponja irreal que exprime su líquido hasta

que a la frágil fontana llegue el azul que clarea el día.

Tu vida

Es un puzle que se crea a sí mismo.

Sin ninguna referencia.

Porque tu vida es única
y nadie conoce el paisaje final.

Ni tú que lo vas componiendo poco a poco
hasta que solo sea recuerdo.

Sueños de colores

 

Colores que vibran en el arco iris a lo lejos sobre un racimo de nubes,

color de pena tu color en los ángulos de tu boca, paisaje de color

en el vientre de la primavera, mosaico de luna gris la medianoche

cuando no hay luz en la ventana prohibida, encendido el color

que fluye como un río entre muebles que nombran la gracia visual

de la policromía en la juventud de las habitaciones, color niebla sin color,

esencia del humo, traslúcida materia del éter, transparencia del color

en el agua que cae sin el ropaje multicolor de un caleidoscopio

en la pupila del niño, amarilla la mies, verde el árbol del ensueño,

azul el pétalo de la flor azul, rojo de carmín en la brevedad de tus labios,

añil la sangre del nenúfar, naranja el fruto de un verso color naranja,

marrón el color que no ha visto otro color que el olvido, magenta

la noche que se convirtió en alba, el color sin color de la lluvia 

en el cristal, blancura del color en la sábana limpia, aurora del color

cuando amanece y yo la intuyo carmesí desde la luz de mi cielo boreal.